DANE DUSCHENES

2011-08-04T01:47:00.003+02:00

Minhas caras e caros,

tenho corrido muito em outras paragens, e não tenho tido tempo de escrever nada aqui (que preste ou não).

Em compensação, pra não ficar no vazio, compareço ao baile com os meus últimos trabalhos neste alhures, na profícua função de Diretor de Arte:

Esses são de uma campanha para o Ministério da Agricultura.

Produção da Like Filmes, direção de Guto Araújo.

Esse abaixo é da Like também, mas com direção de Pedro Serrano:

Por fim, também com direção de Guto Araújo para a Vapt, um filme de direção de arte anos 80, bem divertido de fazer:

É isso, mes chers amis, aqui finda a prosa.

Amplexos.

2011-02-07T15:40:00.006+01:00

Para os desatualizados mais atentos, ficou obscura a razão de não haver mais posts escritos nesse blog de meu deus. É que as coisas vão e voltam de um jeito né. Pois vem ao caso muito que eu estou trabalhando novamente com Direção de Arte e Cenografia há um ano mais ou menos e não tive tempo para debruçar meu hercúleo plexo sobre o teclado e metralhar bobagens. Como prêmio de consolação, enquanto não tenho um portfólio mais ajeitadinho, fica aqui uma série de links como um protofólio dos jobs dos últimos meses. Cenários de TV em que trabalhei com Isabelle Bittencourt, contato para shows embaixo do seu vídeo beijos abraços e demais demonstrações de apreciação aos que agora em paz deixo.

AMOR EM 4 ATOS - REDE GLOBO 2011

http://www.youtube.com/watch?v=3j9apP73yLw&feature=related

ESPECIAL SKANK E NANDO REIS - VH1 2010

http://www.youtube.com/watch?v=pFOr8J_D1F4&feature=related

SAIA JUSTA - GNT 2010

http://gnt.globo.com/saiajusta/Videos/_1389390.shtml

PROGRAMA A 2 - MTV 2010

http://www.youtube.com/watch?v=hFTjU7fGa6w

BUSÃO DO BRASIL - BAND 2010

http://www.youtube.com/watch?v=5bwPZcyQF98

É TUDO IMPROVISO - BAND 2009

http://www.youtube.com/watch?v=MRZyV-hlwJQ&feature=fvw

JORNAL DA BAND 2009

http://www.youtube.com/watch?v=nGY19F7jQJs

2010-12-14T15:29:00.000+01:00

2010-03-29T15:48:00.002+02:00

Acordou satisfeita e distraída na cama do amante.
Não botou reparo nesse sabor.
Ela não sabia: não faria amor por muitos anos.

Sir Percival

2009-11-15T23:40:00.003+01:00

Ele punha as mãos na cintura, empertigado e tranquilo, dava um trago no cigarro e soltava a fumaça num suspiro satisfeito. Olhava a luz do sol batendo na água da represa e dava um sorriso. Ou então, muito sossegadamente sentava na grama após o churrasco e ficávamos todos, pais, mães e filhos, batendo um papo preguiçoso no fim de tarde. Era assim Percival Brosig.

Eu devia ter uns treze ou catorze anos. Estávamos passando o carnaval na praia, me divertia maltratando um atabaque enquanto a casa toda batucava e cantava Jorge Ben, Fio Maravilha, Charles Anjo 45 e um desfile de outros malandros. E ele dizia, como um bordão do feriado: o que eu não quero é tra-ba-lhar! Numa das noites, eu dormi na rede, na varanda (era o único adolescente da casa, estava livre pra novidades). Achei que ia ser fácil, afinal tanta gente consegue... que nada. Mosquitos, muito frio de madrugada, foliões bêbados cantavam a altos brados. O sol nasceu e Perci surgiu logo depois, vinha manso pela rua, pisando macio, os cabelos em revolução. Tinha passado a noite na farra, como um bom brasileiro, e ia pro seu justo descanso.

São muitas lembranças coloridas e fortes desse cara. Eu olhava pra ele e via um amigo, um tio, um tutor - e aprendi com ele sobre jeitos especiais de se ver as coisas que outras pessoas não tem. Sobre batalhar e não deixar o astral cair mesmo quando a vaca já atolou. Aliás, Perci foi meu mestre de desatolamentos - junto com meu pai, tiramos inúmeras vezes as nossas brasilias e variants da lama, durante toda a década de 80. Hoje a gente raramente atola, mas quando o barro da estrada fica mais grosso e o carro desliza, impossível não sentir uma sensação familiar de prazer e desespero.

Por que o Perci tinha os braços fortes e uma ossatura de guerreiro teutônico - eu era menino e ficava admirado. Ele não tinha rodeios nem frescuras - tacava a mão na bicheira do cachorro e limpava a ferida sem nem piscar, a camisa toda salpicada de sangue. Reclamava só do absurdo que era deixar o bicho chegar naquela situação, que aquele povo era muito ignorante. Apertava porcas, parafusos e dobrava arames pra qualquer gambiarra com a mesma destreza que sentava na prancheta e desenhava delicadezas. Era o modelo, ao lado de meu pai e raros outros homens, daquilo que eu queria ser e ter, além de barba e voz grossa.

Quando fiquei sabendo que ele não estava bem, me deu um aperto. Mandei um email pra ele, dizendo essas coisas, de minha admiração por ele. Eu estava na Alemanha e não podíamos nos ver. Eventualmente nos falávamos por Skype, e eu acompanhei os acontecimentos através do meu pai.

Foi ele quem me ligou ontem pra dizer, entre soluços, que Perci tinha nos deixado enfim. Foi um telefonema de poucos segundos, por que nenhum de nós conseguiu mais falar. Eu tive o peito de repente cheio até a boca duma onda de saudade e carinho tão grande que cheguei a sentir calor. E duas ou três lágrimas contidas e discretas, mas insistentes, me tiraram da sala de reunião - a vida prosaica do cotidiano sendo atravessada pelas hordas bárbaras do imprevisto lancinante.

E agora eu só posso saber disso, dessa saudade e desse carinho que ficam e vão ficar, do amor pelo que eu vivi e aprendi, pelas pessoas que ganhei com ele - Vivi, Emília, Tutu, Tuca e todas as crianças que eu ainda não conheço. Amor pelos caminhos cruzados, pelas noites brincando com a turma na Rua Bocâina, as viagens e o cheiro de terra e borracha e chuva e motor molhado, churrasco e água de rio, lapiseiras, réguas T e cimento, cigarro e festa.

Lá se foi o irmão de todos nós.

O Bote

2009-09-20T04:04:00.003+02:00

Meu deus, ele disse.

Seu corpo está tremendo. O rosto cheio de bolhas de sol, se curva pra molhar o pescoço. Patético. O marinheiro morto vai boiando no verde escuro. Meus braços estão tremendo também, esforço demais. O bote é pequeno e raso, mas estamos muito fracos, o cara era pesado. Muita fome. Ele não tira o olho, finge que está dormindo, mas não tira o olho. As costas na tábua, uns trapos pra proteger do sol. Não gosto desse cara. De papo mole com a Roberta o feriado todo. Antes da porra da lancha pegar fogo e afundar. Não sei cadê a Roberta. Queria comer minha mulher, né safado? Vai morrer de fome igual eu, igual o coitado do marinheiro. Babaca escroto. Estou tonto, sinto o pescoço latejar apoiado na madeira. Os lábios queimam, minha pele escamando feito estuque. Cheiro de sal. Pelo menos ainda temos água. Pra uns dias. Penso um tortelini. E apago.

Acordo, puta frio, madrugada. Um monte de estrelas, lua baixa. Consigo erguer a cabeça. Ele está ali, branco. Dormindo? Ou morreu. Vai ser foda se ele morrer. Não estou a fim de ficar sozinho nesse vazio. O frio me dá um pouco de força, tento sentar. Não dá. Escorrego as costas na bóia, feito uma foca. Tomo uma tampinha de água. Algumas tampinhas por dia. Faz o que? Dez ou doze dias. Uns quatro ou cinco sem comer. Me lembro da Roberta. Os pelinhos arrepiando na maresia. Roberta, a perfeita. Puta fome. Procuro qualquer coisa na linha do mar, tudo embaçado. Tento levantar, espremo os olhos. Nada. Deito de novo, exaurido.

Quantos dias já? Quinze? Vinte? Tudo misturou. Ouvi um avião passar, hoje. Acho. Ou ontem. E a voz da Roberta, gritando. Meus pés estão dormentes, molhados. Acho que ele quer me matar. O puto. Perdemos a faca faz tempo. Então ele vai me sufocar. Tem fome, dor, geme muito. Ele escondeu a faca, tenho certeza. Pra me matar. Tenho que achar. Me viro pro lado. Sonho.

É fim de tarde, tudo amarelo demais. O mar calmo, dá pra ouvir as marolas roçando a bóia. Estou encostado, de frente pra ele. Dez dias sem comer, dois dias sem água. A faca brilha na mão dele. Por que não me matou quando eu dormi? Vem, puto. Vem buscar.

Ele não se mexe. Há horas. Toco seu pé com o meu. Nada. Me arrasto, chego mais perto. Está morto. A fome.

Pego a faca.

(Exercício da oficina com Marcelino Freire na Casa das Rosas - conto de até 25 linhas com tema secreto, presente no subtexto - "canibal")

Caramelos a uma Dama Louca

2009-08-11T23:45:00.011+02:00

(A Time it Was - Curitiba 2005)

Eu já tinha me esquecido - e foi numa dessas nossas noites que me lembrei.

Por que te ver assim, nua, me olhando, eu ali feito um tabuleiro de xadrez e você me analisando.

Todos esses anos distante serviram pra me refazer, foram anos de reposição das latas de pensamento nas prateleiras da mente - latas que você ajudou a bagunçar e derrubar no chão, você com sua loucura e sua energia descontrolada. A mesma energia que me fez sofrer tanto há alguns anos atrás, a mesma dureza asfáltica que me levou pra outro hemisfério - que me fez, combalido, te abandonar por novas aventuras.

Longe de você, aprendi mais de mim. Aprendi a ser sozinho e, sozinho, a viver minhas paixões - paixões de terra e de céu, de coração e de braços. Foi longe que pude ver que eu ainda tinha muito homem dentro de mim - apesar do tanto de mim que se moldou burilado nas tuas iras e nas tuas alegrias - descobri que você me lapidou, mas a gema bruta da minha força nasceu comigo. E que por isso, todo meu amor é meu, e não seu. E é por isso que eu consigo voltar e te ver e saber que te amo ainda, e que isso não me dói. Ao contrário, posso ver que com toda a tua grandeza, toda a tua força, eu agora não tenho dúvidas de que sou maior, muito maior e mais forte - e por isso te domino.

E agora que nos reencontramos, eu exploro tuas fendas, teus infernos e paraísos - caminho por tuas curvas em deliberada atitude de Senhor das glebas, e minhas pernas se trançam nas tuas tramas, embebidas dum querer tranquilo e inquebrantável.

Nos reencontramos há tão pouco tempo, e mesmo assim tanta coisa emergiu - pensamentos que ficaram no passado, idéias a se ter que eu, aflito, abandonei no limbo da ausência. Agora me voltam essas idéias, planos para nós dois, sonhos de convivência e crescimento mútuos. Te quero linda, forte e equilibrada, brilhante e cheia dos teus mistérios - como sempre foi pra mim. Vejo a malícia que é tua atmosfera, a velocidade de pensamento que te marca. Um fluxo dinâmico de palavras e cores e sons, tudo isso me apaixona, me re-apaixona.

Eu paro e te observo absorto. Teu presente é vivo, pulsante. Eu te toco, te cheiro, te ouço. Me sinto um menino explorando o quintal dos avós.

Por que eu nasci e cresci nas tuas ruas, sou asfalto dos teus caminhos - por que te chamam de metrópole, o terrível abismo urbano brasileiro, o liquidificador de almas - te chamam São Paulo. Eu te chamo minha cidade, meu amor.

(Fossile - Wuppertal 2007)

O Crepúsculo dos Deuses

2009-06-30T17:54:00.005+02:00

Uma semana de dizer adeus.

Quando eu era menino, reunimos um grupo de garotos na escola para dançar o break, em voga na época. Michael não dançava break, Michael dançava Michael. E nós olhavamos maravilhados aquele magrinho estranhíssimo (não sabíamos o que ele queria dizer, não sabíamos se ele queria ser homem ou mulher – nós, meninos, fazendo enormes esforços para parecermos homens), e ele deslizava no chão como se tivesse molas no corpo, sua música fazendo pular nossos ossos. Dançávamos o break e queríamos ser o Michael (ainda que aos doze anos nenhum de nós fosse admitir).

E continuamos todos sempre querendo ser Michael Jackson, a sua graça e a sua força.

Anos mais tarde, eu estava na casa de minha namorada, Morena, num final de semana. Ela trouxe uma fita de vídeo e colocou no vhs para vermos. Eu não entendi nada, e ela ali, vidrada. Era Pina Bausch. Cafe Müller, se não me engano. Morena se apaixonou por Pina Bausch, foi para a Alemanha e hoje, dez anos depois, está no Tanzteather Wuppertal.

Há alguns anos fui morar em Wuppertal (um destino que me veio cheio de nós antigos para desatar), encontrar Morena – apaixonado e romântico Lord Byron – e tive o privilégio de assistir a várias apresentações de Sacre du Printemps, Cafe Müller e muitos outros espetáculos dessa dama de Solingen. Foi um meu crescimento, e eu agradeço inteiro.

Por isso me doeu saber hoje de manhã - Pina fecha os olhos e aquieta o corpo.

Não sei o que será de Pina Bausch sem Pina Bausch.

Lá fora um céu azul com nuvens que deslizam solenes me lembra uma procissão elegante. As nuvens levam no dorso as almas flutuantes da dança e da música. Quem sabe se num Café Divine ou numa Disco Celeste esses dois titãs não se encontrem, queria imaginar sua conversa: dizer com o corpo aquilo que nenhuma palavra vai dizer.

E dizemos adeus, adeus Michael, adeus Pina.

2009-04-23T17:37:00.002+02:00

The Hallway from The Hallway on Vimeo.

Assento Flutuante

2009-03-09T21:16:00.005+01:00

Eu to na pilha de falar uma pá de bugrices aqui hoje. Sem ficar muito calculando táiming. Sem entrar numas de analisar e pá. Tipo, mandar um "poblema é que as condição momentâneas não permite".

Por que tem um negócio.

Eu despenco lá de Wuppertalquepariu, que é no interior mais germanístico da Alemanha (que aliás só tem interior mesmo), onde o hype era ficar tentando ver TV numa TV que não existia ou desenhar carinhas na neve sobre os parabrisas dos carros dos turcos e dos indianos e de uns alemãezinhos ali do bairro. Não, meu nego. Eu atravesso essa água toda, feliz que nem pinto no lixo, pra chegar nessa cidade improvável que é São Paulo e, tchan nam nam: passar o fim de semana inteiro sem encontrar ninguém. A mas vápa.

Tá, encontrei uma pessoa-tatuagem, no finzinho do domingo, mas isso foi tão hors-concours que eu não contabilizo como vida normal. Pessoas tatuagem são essas que ficam, mesmo que você não veja nunca, ela tá sempre lá. Uma vez e é pra sempre. Mas é muito insólito, não conta.

A cidade já começou 2009, né? Cadê então? Me largaram aqui no sofá vendo universal - não a igreja, que deus a tenha. A marca. Marca de filminho. Se não fosse Caetano e Flora. Pelo menos levei eles pra passear. Ela, que os dois eu não consigo dar atenção.

Daí, fiquei pensando. Vai lá, escreve lá. Faz tempo que você não escreve. Mas.
Falar do padre que excomungou? Preguiça. Falar das asneiras da TV, piada pronta? To sem saco. Dia da Mulher? não... não estou à altura no momento. Vai ficar fraco.

Quer saber, não vou falar é nada, quem quiser que pense sozinho. Bugrice não vai faltar pra depois.

Cadê meu sofá? Cença.

ufs...

Notícias da Cidade

2009-02-04T20:19:00.006+01:00

Jovem herdeiro recarrega bilhete de ônibus com 20 mil

Para a família do jovem Heitor Schrottplatz, 23, foi um alívio. Desde o falecimento do pai, o empresário do ramo de cabides Ramires Schrottplatz, o jovem vinha manifestando diariamente um comportamento agressivo e causando complicações com os vizinhos e visitas. Diagnosticado com uma síndrome rara, conhecida como "Sídrome do Cachorro Velho", por causa do comportamento aparentemente canino dos pacientes (como esconder comida em buracos no quintal) Heitor foi considerado incapaz de trabalhar aos 17 anos, por uma junta médica. A partir de então, passou por diversos tratamentos psiquiátricos e terapias, sem sucesso.
O quadro piorou no fim de 2008, quando o pai, que sofria de leucemia, veio a falecer. Heitor passou a fugir de casa nú para defecar em frente à padaria do bairro, além de gritar obcenidades para os passantes. Constrangidos, os familiares procuraram ajuda da vidente Mariazinha D'além, que os aconselhou a perguntar ao jovem a respeito de seus desejos.
Foi a avó de Heitor que descobriu: Heitor gosta de passear de ônibus.
Daquele momento em diante, primeiro com a avó e depois sozinho, Heitor passou a ser passageiro frequente das linhas que ligam seu bairro, Sapopemba, em São Paulo, ao centro da cidade. Com a prática diária, ele agora já circula por toda a cidade, subindo e descendo de ônibus constantemente, seja qual for a linha e o percurso.
Heitor sai às 6 da manhã e pega sempre o mesmo ônibus. Por isso, já ficou conhecido como "o menino maluquinho", e é querido pelos motoristas e cobradores. "Em 20 anos de empresa, nunca vi uma coisa dessas. Ele vai de ponto final a ponto final" diz o motorista Uéllinton, um de seus conhecidos. De fato. Sem parar pra comer, Heitor para apenas alguns minutos em cada ponto. chega em casa sempre às 10 da noite, pontualmente.
Mas o que impressiona, na realidade, é o fato de que Heitor, filho de um dos maiores empresários do país, tenha comprado com sua herança 20 mil reais em créditos do bilhete único, a passagem que funciona para o transporte na cidade. Com esse dinheiro, ele poderá andar de ônibus sem parar por 1242 dias, ou quase 3 anos e meio. "Ele é a alegria das viagens", garante o cobrador Jesuelino Almeida, outro amigo do jovem. Haja alegria, com o trânsito da nossa cidade...

Amor incondicional

O caso seria apenas mais uma história de amor, se não fosse pela natureza insólita dos personagens. Ela, advogada, 42 anos, carioca moradora de São Paulo há 20, situação financeira definida. Ele, 6 anos, simpático cão de raça labrador, boa saúde e trata fina.
Foi enorme a surpresa do tabelião quando Maria, a advogada, chegou no cartório com seu adorado Malaquias e perguntou no balcão: - nós vamos casar. Onde eu preencho os documentos?
Ainda descrente, André, o tabelião, perguntou: pois não senhora, onde está o noivo?
A resposta veio direta: é esse, o Malaquias. "Pensei que fosse videocassetada, pegadinha, sei lá! Olhei pra todo lado procurando a câmera. Mas a mulher estava tão séria que eu acabei entendendo que ela queria mesmo casar com o cachorro. Deus que me perdoe. Esse mundo tá virado..."
Obviamente, André não aceitou o pedido de Maria, o que deixou a advogada bastante contrariada. Tão contrariada que ela mesma chamou a polícia. Munida de uma revista onde o antigo Ministro do Trabalho, Rogério Magri, dizia com todas as letras: "cão também é ser humano", ela garantia diante do atônito delegado que poderia sim, se casar com Malaquias. E completava: não é casamento gay! Ele é macho!
Após um debate caloroso, Maria foi convencida a deixar a delegacia. Mas não se amofinou. No dia seguinte, acampou em frente ao cartório, onde permaneceu mais de uma semana, em protesto pela negativa ao seu pedido. Na frente da sua barraquinha, ao lado da tigela de água de Malaquias, um cartaz explicava: "aqui luta um par romântico pelo seu direito ao amor".
Hoje de manhã, a trupe de teatro de rua "Treato Drua" representou na calçada o casamento de Maria e Malaquias, com direito a padre de mentirinha, vestido, véu e grinalda. No momento do beijo, o Padre Saló (personagem do ator Xuxú Beleza) trocou o texto por algo mais adequado: pode lamber a noiva.
Os dois pombinhos já voltaram pra casa e vivem felizes sua lua-de-mel.

As Minhas Mulheres

2008-12-12T17:31:00.013+01:00

Eu não poderia deixar passar em branco um dia como hoje. Poderíamos pintá-lo de escuro nebuloso, ao anunciar a morte do ícone máximo da geração pin-up americana, Bettie Page. No entanto, a imagem da moça seminua, com suas carnes duras e voluptuosas, sorrindo convidativa em fotos e desenhos só pode trazer ao pensamento um dia de sol e cores vibrantes, de alegria e sensualidade. Há quem não entenda nada e veja nos ensaios de Bettie Page uma vulgarização banal, a despersonificação da mulher – que na esteira da sensualidade ingênua das pin-ups dos anos 50 foi subitamente institucionalizada pela revolução porno-editorial de Larry Flint nos anos 70 – mas esses não entendem nada. A pin-up é uma personagem típica do imaginário americano do período pós-guerra (ainda na segunda guerra, os aviões de combate recebiam na fuselagem a pintura de suas musas, pin-ups sorridentes em poses provocativas).

Sua atitude é, no mais das vezes, sexy e pretensamente ingênua. Vestidos que levantam com o vento, cachorrinhos puxando biquinis, penteadeiras com espelhos indiscretos, sempre motivos bem-humorados, sensuais e de certa inocência romântica - ainda que inevitavelmente provocantes. E antes do Photoshop. Antes da lycra, da cirurgia plástica fast-food e da ditadura do alface e do chá das sete ervas... quando mulher podia ter carne por cima dos ossos.

E Bettie Page é a representação máxima dessa sensualidade. De um tempo em que não havia AIDS, em que o amor livre ainda não havia confundido as pessoas, em que a TV não abundava e a excitação, dada a forte repressão e os tabus reinantes, acontecia com meras sugestões sutis. As pin-ups, nas folhinhas de calendários, postais e fotos de revistas, eram as grandes subversivas, atacando com seus sorrisos e suas coxas grossas, seus traseiros empinados e seus mamilos pontiagudos a moral hipócrita da família americana média. Eram o que os rapazes das oficinas, os vendedores ambulantes, os entregadores e todos os jovens chamavam de “cheesecakes”.

Marilyn Monroe está entre elas. Ingrid Bergman, Ginger Rogers, Mae West, Marlene Dietrich, a icônica Bettie Grable, Joan Crawford, Ava Gardner, Judy Garland, Rita Hayworth, La Bardot, Farrah Fawcett, Daryl Hannah, todas foram, em suas épocas, pin-ups em algum momento. Isso pra citar algumas mais famosas.

Pessoalmente, a imagem da pin-up sempre foi pra mim o que, dentro das minhas descrições visuais do corpo da mulher, melhor define meu objeto de desejo. Creio que é uma tatuagem mental pré-adolescente – da época em que eu me fascinava com aviões de guerra e suas lendas. Ficou na minha mente a personagem de Rocketeer, desenhada nos anos 80 e criada à imagem e semelhança de Page.

Eu era menino e via as fotos de bombardeiros e caças e sempre me apaixonava pelas mulheres desenhadas abaixo das cabines dos pilotos, as fotos das atrizes daquela época, com seus olhos baços e distantes. Adolescente, eu queria me apaixonar por uma mulher assim. Aliás, não mudei nada – sou incapaz de conter um suspiro diante do rosto delicado de Ingrid Bergman, um olhar cuja característica aprendi a definir em francês aos 15 anos e pela sonoridade creio fica melhor que em outras línguas – lointain. Lointain parece que vai levar uma eternidade pra ser atingido – e aqueles pares de olhos mirando através do estúdio de fotografia, pareciam olhar as estrelas. Provavelmente olhavam para o mesmo ponto que os bicos dos seios das alegres e saltitantes pin-ups, atravessando meu cérebro no caminho e deixando um rastro cheiroso de expectativas e fantasias.

Mas eu continuo o mesmo menino, parece. Felizmente.
Até a semana passada, na minha cozinha na Alemanha, aterrorizava meu café-da-manhã a imagem bizarra da atraente pin-up gigante de "The Attack of the 50ft Woman". Poster A de filme C. A cozinha eu deixei pros alemães, mas a giganta eu trouxe comigo pra São Paulo.

Bettie em momentos Hard Core

Bettie Page deixa a terra e uma legião de fãs, muitos dos quais com espinhas na cara e cabelos na palma da mão, afogeados na ânsia do prazer solitário – e outros como eu, que viam e vêem naquele sorriso sem vergonha uma energia feminina indefectível, uma coragem de desfazer nós e tabus com bom humor, a delicadeza brejeira e perfumada – uma flor que desabrocha eternamente, intensamente.

Page aos 80 anos, em 2003

Abre as asas sobre nós.

2008-10-17T13:38:00.005+02:00

Você é o que você pensa.

Eu já ouvi essa frase inúmeras vezes. E concordo com essa idéia.

Porém, o que é que você pensa? Será que você pensa mesmo, ou o seu pensamento é a linha final do pensamento de outro?

No nosso ambiente ocidental ocidentalizado, estamos acostumados a valorizar e dar como certas a liberdade de criação e expressão individual. Mesmo no Brasil, onde a desigualdade social mina a formação intelectual e subrai possibilidades e oportunidades da grande maioria, a criatividade e a comunicação fazem parte de um conceito de contemporaneidade e sofisticação que todos, a despeito de renda ou outra classificação, assumem como virtude e desejam viver.

E eu concordo com isso também. Criar e expressar são valores inestimáveis, e as idéias, transformadas em atos ou palavras, vem há dezenas de milênios transformando cada vez mais o ser humano naquilo que ele é, para bem ou mal – são nosso grande patrimônio enquanto espécie. Talvez o único, de fato.

Mas.

Eu não assisto TV. No entanto, não preciso sair de casa pra conhecer a influência dessa e de outras mídias sobre o pensamento e comportamento dos meus concidadãos. Basta olhar pela janela de casa. A forma como se vestem, como andam com seus filhos. A forma como se beijam (ou não se beijam, aqui nesse país estranho). Os olhares, as palavras, o sexo. Tudo é absolutamente permeado e moldado pelos modelos expostos (impostos?). Ninguém é livre, na verdade. A liberdade é uma farsa. Mas o cerceamento da liberdade não carece de violência ou imposição – ele está para o ser humano como a água para o peixe – o peixe não deseja a água, ele simplesmente vive nela e não sabe (e nem deseja) viver fora. O ser humano simplesmente é aquilo que ele moldou como estrutura social, ele é humano por que é social – e dentro dessa estrutura, a liberdade é tanto mais linda quanto mais utópica. O peixe não percebe a água, e se vê absolutamente livre dentro dela. Claro – que outra opção ele teria?

Antes da TV, antes da globalização, não era assim? Talvez não exatamente. A influência não vinha de um tubo de vidro cuspindo pensamentos pré-formatados. Vinha da boca de outras pessoas, de livros, de professores, de exemplos nacionais. Mas os pensamentos, ainda que diferentes dos de hoje em dia algumas vezes, eram igualmente pré-formatados. Apenas, por conta do regionalismo intransponível, essas idéias eram menos homogêneas.

Na tribo indígena, no Alto Xingu ou na margem do Eufrates, sem TV ou rádio, as mentes eram da mesma maneira ordenadas de acordo com pré-concepções adequadas ao modus vivendi e status quo. Nada muito diferente.

Por isso, continua a pergunta: você é o que você pensa? Ou estão pensando por você? Que idéia realmente sua, que criação sua e expressão apenas sua veio à tona até hoje? Raras vezes essa pergunta vai ser respondida com um exemplo que faça jus. Você pode me dizer, e vai estar certo: mas, Daniel, é claro, todas as nossas criações pessoais são somas e traduções e sínteses de idéias que já existem, ninguém tira algo do nada. Sim, mas não é disso que eu estou falando. Não estou falando de criar arte, de criar um novo pensamento filosófico, uma nova solução para os problemas do mundo. Estou falando de coisas simples. Da maneira como olhamos a pessoa ao lado no ônibus, ou os pedestres através da janela blindada do carro. De como registramos internamente o mundo, a gente, os eventos.

Alguma vez você já teve a sensação de que aquela idéia que surgiu automaticamente na sua cabeça ao se deparar com algo novo (seja conhecer alguém, receber uma sugestão diferente para resolver um problema, viajar e ver outra cultura), aquela idéia que você sempre tem sem saber de onde vem (e que se assemelha no mais das vezes a um escuro NÃO) não é necessariamente sua, que ela foi plantada ali por anos de educação (ou des-educação) formal, de bombardeamento midiático, de um ataque maciço incessante de fórmulas pré-concebidas e convenções? Ora, mas eu não, eu sou muito crítico, eu tenho muita sensibilidade, eu sou muito intuitivo, eu não julgo as coisas, eu deixo rolar, eu eu eu.

Preste atenção: não há EU. Você é o que fizeram e estão fazendo com seu pensamento. Você é qualquer outra coisa, menos você absolutamente. E quando eu digo “fizeram”, tenho que me corrigir e dizer “fizemos e estamos fazendo com o nosso pensamento”. Ou não somos a sociedade, ou não somos nós os responsáveis? Ou não somos nós os cordeiros, afáveis e cordatos – desde que nos dêm nossa novela, nosso programa de domingo-pizza-fantástico (ou cinema, para os que podem pagar). Nos basta o Jornal Nacional, a Folha de São Paulo, a Veja. Mas não, Daniel, eu leio, eu leio muito. Leio livros, outras revistas, sou antenado. Antenadíssimo, meu caro, você está antenadíssimo. Provavelmente você vai de uma hora pra outra regurgitar o que leu em cima do meu cachecol. Vai chegar com máximas políticas, com pensamentos filosóficos – que você pode até conhecer a fundo. Mas me diga algo novo, seozé. Você é mais um títere – só é mais paramentado – tem mais articulações.

Desculpe. Não há saída. Eu não tenho uma pílula vermelha que vai te arrancar do sistema.

Voltando: o peixe não percebe a água, e se vê absolutamente livre dentro dela. Claro – que outra opção ele teria?

Evoluir, talvez.

Foi um peixe igual a outros que saiu da água um dia, um instante, e sem perceber começou com tudo o que temos de vida sobre a terra (a não ser que você seja criacionista, – por favor me diga se for, eu adoraria conversar pessoalmente – você provavelmente aceita essa hipótese como a mais provável para explicar o passado), um peixe que saiu: literal e metaforicamente podemos dizer que transcendeu.

Eu não tenho a pílula vermelha, mas talvez, eu tenha uma sugestão. Eu não sou nenhum sábio, nenhum guru, e essa idéia não é nova, nem é mais minha do que de muitos outros que já pensaram a mesma coisa. Mas é um caminho talvez interessante.

E é uma sugestão muito simples: preste atenção.

Não se preocupe, não vai durar muito – a vida é uma só e não demora. Você consegue, não é tão complicado. Com um pouco de treino vira um hábito.

Preste atenção ao momento. Ao presente – preste atenção ao que está em volta. Abra o olho. Preste atenção – o que está ao seu lado não é pré-concebido. É apenas nesse momento que está acontecendo – das zilhões de possibilidades intermináveis, essa que está aí, no momento, é a que está no foco. Ela é simples, insubstituível e essencial. Então não desperdice, olhando como se já esperasse. Você não esperava. Absorva o momento, esteja inteiro ali – onde mais você quer estar? Onde mais você pode estar?

Isso é apenas não perder a oportunidade de usufruir daquilo que está sendo dado.

Não há como pré-conceber o presente. O instante real, aquele que está sendo vivido, aqueles doze segundos entre o que já foi e o que vai ser, não há como julgar. Ele não é uma expectativa, ele não é uma consideração ou uma conclusão, ele não permite lentes ou truques de espelho – por isso ele é o real. Preste atenção nele, sem vesti-lo das cascas velhas que nos ensinam a usar para cobrir o que é indesejado – o preconceito. Deseje o presente. O presente nu.

Creio que isso nos levaria muito além.

O Canto da Sereia

2008-09-16T21:04:00.020+02:00

Tá, eu vou tentar entender.

Abre o site, que é pra ser um site de informações e notícias. No que poderíamos chamar de “primeira página” está “estampado”, com certo destaque, a “notícia”: “Carolina Diekmann fica 5 dias sem lavar o cabelo”. Estão me provocando, é algo pessoal – pensei. Quem dera fosse.

É um site jornalístico, de um grupo empresarial grande. E me vem com esse tipo de “notícia”? Eu sei, tem muita gente que vai achar isso interessantíssimo, como assim, ela não lava o cabelo, e blábláblá. Mas é um jornal, de notícias, abrangência internacional. Custa caro, cada pixel naquela homepage vale muito dinheiro. Não vou dizer o nome do jornal, por que na realidade tanto faz, todos eles dão essas derrapadas frequentemente.

Quando eu abro um jornal, quero saber o que está acontecendo no mundo, no país, saber da vida. Mas não isso. Ou até, se quiser, pode ser, mas não na primeira página. Me constrange.

Talvez, eu esteja muito acostumado com a maneira de ver dos meus concidadãos alemães. Aqui na Kartofelândia eles não ligam tanto pra aparência como no Brasil. Eles não estão de fato muito aí pros modelos de beleza – sabem que existem, sabem quem são e gostam de apreciar, mas não são viciados em aparência como nós (me incluo solidária e tristemente). Ao contrário, às vezes ligam tão pouco que chega a ser embaraçoso. Não é raro encontrar alemães com os dentes à moda Maria Elvira de Manuel Bandeira – em petição de miséria. Eles não compram a prazo e não acreditam em creme dental, parece. Eu não ligo. Aliás, em relação a isso, acho ótima a vida aqui. Não há a menor pressão pra ser “O” bonitão da parada, ter a barriga riscadinha, o cabelinho tictic, a roupa Xplus. Não, aqui melhor é você saber coisas, poder conversar inteligentemente e surpreender com seus pensamentos. Até porque eles não são chegados em “primeiras impressões”. A primeira impressão, para os alemães, aquela tal “que fica”, acontece muito depois do primeiro contato. E não é muito fácil ultrapassar a barreira desse(s) primeiro(s) contatos e chegar a causar alguma impressão de fato.

Por isso eles são vistos como frios. Mas olhando com olhos abertos, isso deixa de ser um defeito teutônico, e passa a ser uma qualidade interessante. Por que assim, eles não compram a fachada, a máscara, o verniz, como nós brasileirinhos espertos, costumamos fazer. Aqui, se você é um cretino num carrão, cheio de dinheiro no bolso, bonito e bem vestido, pra maioria das pessoas você é o que é: um cretino.

Uma amiga minha, quando me conheceu, me disse ao me ver escolhendo roupas pra me vestir: vocês, brasileiros, são mesmo “coquetos”, não? Heim? Coquetíssimos, vocês brasileiros...! – no seu sotaque latino-americano hispânico, eu achei graça. Mas depois pensei a respeito um pouco e me deu uma ponta de dúvida – será que isso é bom, ou nós estamos tão enfiados na influência da mass-media que confundimos a beleza com a aparência superficial em tudo e de uma maneira tão intensa que esquecemos o que se passa por trás do cartão de visita? E se for assim, somos uma nação de neuróticos, querendo perder um quilinho a mais aqui, puxar uma ruga ali, gastando rios de dinheiro, tempo e trabalho com futilidades de uma vaidade vã, enquanto outros povos estão estudando as profundezas da terra, da alma ou do próton? Será que estamos vendo TV demais?

“O Brasil é a capital do mundo em cirurgia plástica” – é a opinião de Rahda Syed, presidente da Sociedade de Medicina Estética dos EUA. Curioso, não? Somos uma nação de contrastes, onde a miséria coabita as cidades mais ricas, misturando-se apagada e ruidosa aos carros importados e madames conduzidas por motoristas. Mas isso não importa, ao brasileiro importa muito estar parecido com o modelo que ele vê nos meios de comunicação. Somos o povo que mais faz plástica no mundo. Eta povinho pra nascer errado né? Se não, pra quê tanta correção?

Que pena. Com a abundante e sub-utilizada criatividade escondida nas ruas do país, com toda a entregue alegria com que o povo se dá ao prazer de viver, é triste perceber que muito dessa energia se desvia e se perde em recalques tão desimportantes.

Há um tempo atrás, quando ainda vivia em Curitiba, lembro de descer a serra com algum dos meus irmãos. No meio do caminho, passamos sob um enorme outdoor, onde o rosto de uma belíssima mulher nos olhava provocante, tentando vender alguma coisa. Que obviamente não me lembro o que era. Nós dois comentamos a respeito da beleza estampada, e eu disse, professoral, “linda, mas não é uma mulher. E isso a gente tem que ter sempre na cabeça. Isso que está ali, não é uma mulher”. Ele me olhou um tanto espantado, e disse, “claro que é uma mulher”.

Essa é uma idéia antiga, que se sedimentou em mim durante meus últimos anos em São Paulo.

Convivendo com o meio das produções cinematográficas e toda a entourage envolvida, fui entendendo a partir das minhas experiências afetivas com as belas atrizes e outras profissionais do meio, que muitas vezes sem querer a gente vê a foto, e não a pessoa. E se apaixona pela foto, sem perceber. Tarde demais, eu caía na real e via que a mulher que estava ao meu lado era bem um ser humano – mudança de percepção que podia vir para bem ou para mal. Mas sempre foi surpreendente. Então, passei a notar como todos a minha volta estavam, como eu, enebriados pelas belas fachadas. O glamour. As luzes. O brilho. Um globo espelhado de vaidades, que gira frenético e ilumina as pessoas como a lâmpada atraindo as moscas. Mas as moscas que ali encostam, em geral se queimam.

E eu percebi ali, com as minhas relações, que esse tipo de ilusão na verdade se extendia para além dos namoros e amizadas. Essa ilusão é só mais uma faceta do consumismo histriônico que afeta os ocidentais, em especial os brasileiros e muito intensamente os paulistanos e outros cidadãos de grandes centros. E, devagar, eu fui notando isso em cada gesto dos meus conterrâneos. Na maneira como as pessoas saem pra se divertir. O paulistano vai em três a quatro ou cinco lugares numa noite de sábado – como numa ânsia de ter todas as baladas de uma vez, como se o “imperdível” fosse de fato imperdível. E compra. Gadgets, roupas, badulaques, objetos pra casa, brinquedos com luzinhas que piscam. Somos índios sendo iludidos pelos colares de contas e bolinhas de vidro dos conquistadores do império.

Alguém já parou pra pensar o que isso causa, no final das contas? Pra onde vai toda a porcaria consumida, a quantidade de lixo resultante? E eu posso falar de lixo físico, mas acho que o espectro vai muito além do objetivo (na verdade, sobre o lixo palpável alguém já pensou e colocou em vídeo, assista). No meu caso, levou alguns anos pra recolocar minha pessoa no espaço da realidade – e não sem grandes sacrifícios. Por que a ilusão, essa ilusão de glamour e importância, é como um ópio, enebria e vicia. Todos somos amigos do Rei. É cocaína pura, e de graça. Mas o revertério é brabo.

O clichê “a verdadeira beleza é a interior”, ainda que clichê, deveria ser mais bem arraigado na mente dos nossos brasileirinhos e brasileirinhas. Eu não desprezo a beleza física – sempre fui atraído em primeiro lugar pelo que vi nas mulheres, e só depois pela sua personalidade. Mas isso é óbvio, eu não sou cego, e ainda por cima sou homem. O que me faz altamente susceptível ao contato visual. Mas estou bastante escolado pra saber que mulher bonita pode ser só isso – mulher bonita. E isso não garante nada de nada. Meus amigos matchos que me desculpem, mas um rostinho bonito num corpinho ajeitado não garante nem uma boa noite de sexo – cansei de me deitar com moças esculturais que não sabiam onde o galo canta. Às vezes, não sabiam nem que existe um galo, e que ele pode cantar. Como diz meu primo, "lindas de longe, longe de lindas".

Pode ser a gostosa que for, se não tiver estofo é melhor não gastar tempo. Muito menos lábia, dinheiro, fosfato, o que seja. Não me venha com a conversa de que “você quer ela pra conversar?”. Sim, eu quero ela também pra conversar, minha vida é muito curta, me desculpe. Preciso de mais do que um cartão de visita pra sentir alguma emoção. Afinal, o sexo começa na cabeça (as moças em geral já sabem disso por sua própria natureza). Que diremos do Amor. Se você não descobriu isso ainda, meu caro, está perdendo grandes momentos.

O que vamos colher no Jardim Bizarro?

2008-06-29T16:00:00.031+02:00

(Dexter's Red Fountain, Paris)

Eu não consigo resistir.

O nome do lugar é Jardim Bizarro, é isso? Foi o que eu li outro dia. E como diz Homer Simpson, “se a TV está dizendo então é por que tem que ser verdade”. Não foi na TV, por que aqui a TV não funciona, não sei se já comentei. Foi no jornal mesmo, na Folha. No UOL, mais especificamente. Nesse link: http://noticias.uol.com.br/cotidiano/2008/06/19/ult5772u141.jhtm.

Bom, imagina a cena: o casal de aposentados, ele de cueca samba-canção listrada e regata branca sentado no sofá vendo o João Kléber. Ela acabou de tirar o robe bordô e está puxando a cortininha do box pra entrar no banho. Um barulhinho, PLOP. Ela não dá atenção. Entra, liga a lorenzetti e pensa numa receita de bolo que veio no verso da caixa de aveia. De repente, pelo espelho do armarinho, ela vê uma mancha escura surgir no chão. Abre a cortininha pra ver melhor. A mancha vermelha cresce e se espalha rapidamente pelo chão. Sangue! Ela pôe a mão na frente da boca, num cruz-credo inaudível. Subitamente, o líquido começa a borbulhar e em instantes jorra como um hidrante atropelado dentro do banheiro, sobre os azulejos e sobre o tapete de peixinhos, salpicando as toalhas e as roupas sujas na cesta (Déjà vu: o elevador se abrindo em The Shining). Gritos, ela corre, escorrega e cai na sopa pegajosa (déjà vu: Nick Nolte patinando no sangue - em Cape Fear? não lembro bem). No chão, chorando apavorada, ela chama o marido, que já está forçando a fechadura. Do outro lado, ele vê o rio vermelho sair para o corredor pela fresta da porta. Ela consegue sair do banheiro, os dois correm para a porta da rua. Antes de sair, ele olha pra trás. Na cozinha, a pia transborda, o ralo se levanta em golfadas rubras. Ao fundo, João Kléber espicaça a audiência: “espera só pra ver o que vai acontecer agora! Espera só pra ver o que vai acontecer!”

Bom. Me diz onde é que essas coisas podem acontecer? Que tipo de palhaçada é essa? Como assim?

Segundo a notícia, a polícia confirmou que era sangue humano. Me explica. O tiozinho falou que o sangue jorrava a 15 centimetros do chão, pelos rejuntes. Tá, exagerou. Mas as senhoras católicas que foram rezar e ajudar a limpar a gosma que ficou espalhada na casa confirmaram o resultado do amalucado evento – o cenário deve ter sido algo como Poltergeist. Me diz, que tipo de cogumelo serviram na quermesse? Até o delegado comeu. Ou colocaram ácido na canjiquinha?

Faz a conta: quantos litros de sangue seriam necessários para fazer pressão suficiente para “jorrar” entre os azulejos e tantos ralos e pias de uma casa? Uma pessoa adulta tem em média 4 litros de sangue circulando no corpo. Chutando alto, 3 garrafas de Minalba. Ou 7 de Brahma, conforme a preferência do vivente. Suficiente pra molhar bem um tapete, escorrer alguns instantes pela escada. Mas pra jorrar, seria necessário secar um punhado de caboclos bem nutridos, construir uma estrutura hidráulica que armazenasse e proporcionasse a pressão necessária, com tubos e bombas. Tudo sem ninguém perceber. Nem que não seja sangue, que seja katchup, pomarola ou suvinil. Ia dar um trabalho cabeludissímo.

Então vamos pensar uma resposta plausível. Os canos do sistema hidráulico da casa enferrujaram e entupiram. A ferrugem tingiu a água com algum vermelho. O vizinho da direita estava matando bois no tanque da lavanderia, e o da direita estava tingindo lençois de vermelho na piscina, e por uma conjunção incomum astronômica, a posição da Lua em relação aos planetas e a Terra, uma maré vermelha raríssima invadiu as estações de tratamento de esgoto da cidade e subiu pelos canos do Jardim Bizzaro. Pronto, eis a equação simples que explica com lógica e naturalidade o ocorrido.

Acho que fazia tempo que não aparecia uma dessas, não? Chupa-Cabras e ET de Varginha (onde foram parar esses ícones da cultura popular?). Agora isso. Que nome daremos? Não consigo pensar em nada original. Caldas Rubras? Pousada do Rio Quente? Fontes de Lestat? Termas da Morte? Sei lá, qualquer um me parece de mal gosto.

Às vezes, quando estou muito cansado ou estressado, em dias de ansiedade e angústia, é mais difícil conseguir dormir. Ainda que meu corpo esteja exaurido, minha mente parece um disco rígido com defeito, como CD riscado. Nessas noites, sem perceber, acabo entrando num ambiente mental muito peculiar. Quando isso acontece, digo adeus ao descanso. Por que sou assaltado por uma série de imagens cinematográficas (da melhor produtora do mundo – The Tormented Soul, talvez um tipo de Alter Ego a la Vincent Price) de todos os tipos de terrores. A lista é extensa, e inclui torturas, mutilações, câmaras da morte, processos inquisitoriais, personalidades monstruosas e monstros per se e muito sangue. Nem parece vir desse bom moço que eu sou. Com sorte, durante esse processo perturbador, eu participo apenas como observador (como se fosse um Alex DeLarge preso a uma cadeira de cinema e obrigado a assistir cenas de violência em Laranja Mecânica).

Meu controle sobre esses pesadelos no pré-sono é bastante relativo. No entanto, descobri que posso ao menos direcionar essa violência para personagens determinados, e assim compensar a possível culpa interna. Ou seja, em noites de angústia, escalpelo Hitler, Stálin, Paulo Maluf, Josef Fritzl, Josef Menguele, faço tirinhas de Trujillo, Mobutu, Franco, Salazar, Pinochet, mergulho a junta militar e os presidentes subsequentes em óleo fervendo, deixo Collor, Sarney, Champinha e Conde D'Eu secarem no sal cortados até o toco, e toco fogo numa multidão de déspotas, assassinos, fascínoras e outros desafetos. Enfim, a fila é grande na escada que desce ao porão. São minhas vinganças pessoais generalizantes atemporais. Algum trauma de infância? Ou simples sadismo bem distribuido? Não penso muito a respeito. Mas para alguns desses persongens reservo destinos terríveis.

(obra do artista Boaz Arad exposta no Centro de Arte Contemporânea de Tel Aviv)

Um deles é imaginar a possibilidade de entrar nos sonhos de cada ditador e descobrir no fundo da sua humanidade esquecida onde está o seu ponto fraco, qual é o seu maior medo, seu inferno. E a partir disso, criar o cenário terrível que ele vai viver para sempre, cada noite da sua vida. Até que ele não tenha mais coragem nem de deitar. Acho que em A Cela existia um sistema desses, de entrar nos sonhos de psicopatas. Será que sou eu o psicopata? Bom, quem dirige essas cenas na ilha de edição da minha mente atordoada com certeza não é nenhuma Pollyana.

Imaginei essa cena do Jardim Bizzarro assim, como um sonho terrível de vingança. Em Poltergeist ("they are here...") é isso que acontece, não? Os fantasmas do antigo cemitério sobre o qual a casa foi construida voltam pra se vingar da invasão. Mas o que será que os aposentados fizeram de errado? Não pagaram o Carnê do Baú? Faltaram no sermão do domingo? Comeram carne na semana santa?

O que me espanta de fato não é o caso dessa notícia aparecer na mídia – quem nunca ouviu falar de Bebê Marciano, cobra de três cabeças, a loura fantasma no banheiro e outras divertidas, (umas nem tanto) lendas urbanas? A internet pulula com o Freakshow do cotidiano. Mas, sair na Folha? E na Band? Ok, não que eu seja crédulo com o jornal só pelo fato de ser jornal (minha mãe era jornalista e eu convivi e convivo com esse meio cavernoso). Mas é o tipo de notícia pra imprensa marrom, não? Coisa pro escalafobético Notícias Populares, também já falecido.

O mundo está virado. Vai ver que é isso. O mundo está virado, e o sangue não está jorrando – está caindo pra cima.

Howling at the Moon

2008-06-20T15:43:00.011+02:00

Gordon Bennett
Altered body print (Shadow figure howling at the moon) 1994

Words, words, words. Hamlet, ato 2, cena 2.

2008-06-15T22:49:00.027+02:00

Poucas coisas podem ser mais traiçoeiras que um mal-entendido.

Num mundo onde a linguagem é o que nos difere dos animais (em grego, zoon phonanta, um animal que fala), a comunicação entre pessoas é um universo complexo e interessante. A mim sempre me interessa descobrir origens e significados das palavras, relações entre termos em diferentes idiomas e, quando não me dou por satisfeito ou não encontro resposta, criar eu mesmo esses significados e relações. Como diz Saramago, "com as palavras todo cuidado é pouco, mudam de opinião como as pessoas."

Imagine, por exemplo, Deus. Assim, simplesmente.
Lá, antes do universo existir, no escuro Ele inventa a frase que vai trazer para a existência o Cosmos e a Si mesmo (o tal do Verbo que no princípio, fez-se). Essa frase é a Suprema Chave, a ignição do Big Bang. E Deus, sem muita criatividade pra frases (vai usar toda nos próximos sete dias, não quer desperdiçar), define que Tudo (Tudo, Tudo mesmo) será criado a partir da sentença "E Então Nasceu o Elefante" - não havia ali ninguém pra argumentar que a frase não fazia sentido ou era ridícula, portanto dava na mesma - ela seria o código para o nascimento do Mundo e pronto. Definida a frase, Ele a anota para ser pronunciada no momento propício. No entanto, no escuro e ainda sem grande pratica em escritas (isso ele ia ter que praticar mais tarde antes de entregar o livro a Moisés), escreve a frase num papirinho (fica mais bíblico que papel), só que troca a posição do "e" e do "a" e o "f" escrito numa caligrafia incipiente fica mais parecido com um "g" e no script da Vida sem querer a frase vira "E Então Nescau Elegante". Percebe o que poderia ter acontecido? Imagina só o que poderia ter sido criado com esse divinamente prosaico mal-entendido. (Vai ver que aconteceu assim e a gente nem tá sabendo... ou está?).

Ou seja, palavras. O negócio é ficar amigo delas. Eu tento.

Por exemplo. Tirem as crianças da sala, vou falar não um mas vários palavrões, em mais de uma língua. A palavra que mais me apraz entre as de baixo calão para me referir ao magnífico aparato sexual feminino é, perdoem-me, buceta. Impossível proferir essa palavra sem encher a boca, como se cheia do sublime artigo ela de fato estivesse – um cunilíngue oferecido de maneira abandonada e entregue decerto é no mundo táctil das interrelações humanas o mesmo que, para uma boca solitária, encher-se de ar e dizer numa bolha de prazer voluptuoso: buceta. Atentem, por favor, não estou necessariamente querendo impor quaisquer conotações sexuais ao ato de dizer, além das que já aí estão. Por que nem só de prazer vive na boca das pessoas a palavra buceta. Afinal, quanta gente não usa o termo quando se indigna com alguma coisa, ou para expressar sua frustração com algo que não deu certo? (embora eu pessoalmente não entenda exatamente a relação entre a periquita e uma martelada no dedo – mas cada um com seus problemas). Gostaria apenas de observar especificamente a mecânica prazeirosa e suavemente explosiva da palavra. Observado? Passemos adiante.

Pois bem, aqui na Alemanha, a palavra equivalente para buceta é Muschi (assim com maiúscula pra respeitar a gramatica teutônica, em que substantivos levam capital letters no início).

Ora, uma meia sinapse de ostra letrada nos faz formular a seguinte equação para explicar a origem dos termos: caixa, bolsa, recipiente (em português) tem o equivalente latino boceta, [vide Boceta de Pandora (mas aí é outro mal-entendido bem mais radical)]. A boceta (que obviamente derivou em português para buceta, não precisa nem dizer) por sua vez com o passar dos séculos foi ganhando novas e mais práticas formas, entre as quais a popular mochila. Ora, não me parece absurdo pensar que a expressão Muschi seja dessa maneira aparentada diretamente com a nossa (?) popular buceta. No mínimo uma prima de segundo grau, eu ousaria afirmar. Ora, num país em que as pappas incas, chamadas pelos italianos de tartufoli, foram transformadas em Kartoffeln, que mal haveria em fazer do Rucksac latino mochila uma Muschi acolhedora e cheia de segredos?

Tragam as crianças de volta, acabou a baixaria intelectualizada (seria apenas um pretexto pra cair de boca na botija?). Mas continuamos no assunto. Com mais sutileza, maestro, por favor.

Em alemão não existe, como em português, uma palavra específica pra designar namorada (o). Aqui, namorada é Freundin, namorado é Freund (leia-se aqui fróind, ali fróindín), que é a mesma palavra para amigo(a). Se você quiser que a pessoa entenda, trate de ser claro, na entonação, no olhar, no gestual, como preferir. Mas se disser simplesmente “Da ist meine Freundin”, é bem possível que o interlocutor pense que você namora a fulana que você apontou – eu já me enrolei algumas vezes comentando sobre alguma amiga, que na cabeça da pessoa com quem eu estava conversando ficou muito tempo sendo minha namorada. Ainda que a outra versão também não seja rara - falar de uma namorada, e ela ser considerada só amiga.
Agora, vem a pergunta. Por quê?

Se formos pensar a respeito, há duas possibilidades mais óbvias – embora nenhuma das duas tenha muita lógica: primeira – durante séculos, a relação entre meninos e meninas foi restrita a situações de absoluto controle parental, com proibições de todos os tipos. Nesse caso, é claro que, se num determinado momento mágico de sua vida, ao menino era dada a possibilidade de ter uma “amiga” ou a garota um “amigo” – o que era mais acintoso ainda (por que ele talvez pudesse fazer “amigas” entre as raparigas de vida fácil e trata fina), era óbvio, por convenção, que a nova parceira, além de namorada, viria a ser noiva e esposa do dito cujo – e mais ainda um insofismável marido, no caso da garota. Não havia a possibilidade de um garoto ter uma amiga, ou vice-versa, como hoje há, até demais, diga-se de passagem.

Segunda hipótese: sempre que um garoto (ou uma garota, claro) tem uma amiga, significa que os dois podem agir como namorados, ou seja, toda amiga é uma namorada, amante, cacho ou affair oficial e o cara pode sair beijando e apalpando quem ele quiser por que tá tudo liberado. E vão-se rios de dinheiro com flores e bom-bons no Valentine’s Day. Tenho a impressão que não é por aí. Se tiver que apostar em uma, aposto na primeira. Mas como não tenho que apostar em nenhuma, dane-se. Vai ver que simplesmente o alemão não está nem aí pra isso, sei lá.

Quantos mal-entendidos podem ocorrer vindo daí? Vários. Especialmente se você não domina o idioma – e esse exemplo é apenas um entre centenas de possibilidades de gafes e erros dramáticos.

Por isso eu gosto sempre de encontrar a palavra mais adequada, aquela que dá menor margem para interpretações independentes. Obnubilado, por exemplo. Está claro: prefixo “ob”= interrompido, como em obstáculo + nubilado, de nuvem. Um sujeito obnubilado está preso nas nuvens. Em geral as palavras mais antigas são mais assertivas. As piores são as gírias. Essas sempre tem que ser explicadas. E sempre desaparecem pra dar lugar a novas, que trazem invariavelmente suas estapafúrdias explicações (no mais das vezes totalmente justificadas). Que tal "vassourou" (dito "vassorô!")? ou "passei na seda"? Nem tente, não é o que você está pensando que é. Procure na Wikipédia ou pergunte pro seu irmão mais novo.

Mas algumas expressões são adequadas demais. Como o Verbo Divino, servem como chaves para a entrada num novo Universo.

É por isso que eu não entendo quando uma pessoa diz a outra “te amo” se não sente exatamente o que as palavras “te amo” querem dizer, com toda a sua intangível complexidade. Uma coisa clara é dizer, “te amo, meu filho”, ou “te quero como amigo” (ai, coitado), ou “cara, eu adoro esse sujeito!” – mas dizer apenas “te amo” é pra poucos e bons. Por que “te amo” não explica nada, e nem é pra explicar. É algo que não apresenta nenhum caminho e ao mesmo tempo carrega o ouvinte para um maremoto de possíveis sensações (cujos matizes dependem da sua correspondência ao amor do outro, óbvio) e a infinitas hipotéticas reações. Quem diz “te amo” tem que saber muito bem o que diz – mesmo que nunca possa explicar. Não é uma frase banal, não é pra ser usada como “beijo, tchau” e desligar o telefone.

Durante anos eu fui incapaz de dizer às minhas namoradas esse fatídico “te amo”. Por duas razões, acredito. Uma que eu tinha a impressão de que essas duas palavras revelavam um segredo que eu ainda não conhecia: eu tinha impressão de que aquilo que eu sentia ainda não podia ser amor, que amor era algo mais. Em alguns casos estava certo. Então, sentia que se dissesse “te amo” sem absoluta certeza de que o que eu sentia era amor, estaria desperdiçando algo muito precioso e finito, como se ao dizer eu gastasse um pouco daquele amor na entrega. Queria ter provas pessoais de que meu amor não seria diminuído ao colocá-lo em palavras (elas sempre foram capitais pra mim), que fosse o que fosse meu sentimento, ele não se esfiaparia de repente numa frase. Sobretudo não queria dizer isso de maneira banal, como nas novelas da globo, ou como quem pede um cachorro-quente no fim da balada. A segunda razão é que eu tinha uma certa vergonha. Um certo pudor. Isso já merecia uma explicação mais longa, diante da minha analista, acho. Tem a ver com a passagem rápida e forçada da infância para a responsabilidade adulta implícita na convivência com a doença e morte de minha mãe. Minha primeira namorada (e a primeira mulher que eu beijei) surgiu quando eu tinha 17 anos, e não muito depois perdi minha mãe. O que me fez, durante muitos anos, um cara duro e em certa maneira, insensível – dizer “te amo” parecia muito meloso pra mim, naquela época. Algumas moças ficaram bastante desoladas com essa minha falta de consideração, mas fazer o quê, o tempo educa com o tempo. Aprendi , depois. Hoje não hesito em dizer, quando percebo que amo – acho bonito e tenho certeza que engrandeço o Cosmos assim. E da vida nada se leva, convém lembrar.

É por isso então, que eu recomendo aqui de baixo: não diga “te amo” se você não ama de fato. Pro seu filho ou sua filha, está claro, não precisa nem pensar, diga sempre. Igual vale pro seu pai, sua mãe ou seus irmãos. Seu cachorro, se quiser, ele não vai entender a palavra, provavelmente, mas vai perceber muito mais do que você pensa. Pra todos esses pode dizer sem medo.

Mas a alguém que te ama, como um homem ama uma mulher ou uma mulher ama um homem ou as possíveis variações, alguém que te ama especialmente, e não é correspondido da mesma forma, não diga nem debaixo de chantagem. Você pode estar jogando a pessoa e a si mesmo (a) num caldeirão cármico imprevisível. Seja claro (a), e aguente as consequências, por que é melhor.

Na mitologia grega, a última coisa que restou na Boceta de Pandora, após a libertação de todos os males, foi ἐλπίς (elpís) – em geral traduzido como esperança. No entanto, essa espera é mais adequadamente traduzida como antecipação, e no mito referia-se provavelmente à antecipação de todos os males (de que os homens foram felizmente poupados).

Ao declarar “te amo” sem de fato amar, você não está soltando o último mal da Caixa de Pandora sobre a pessoa que te ama. Você está prendendo ela dentro da caixa com ele.

Graxa na veia

2008-06-04T16:41:00.008+02:00

Hoje fui apresentado formalmente à fragrância GARAGE, da Comme des Garçons - série Synthetic. Sebastian, meu parceiro de trabalho no Studio, não parava de cheirar a manga de sua camisa tailandesa e emitir grunhidos de satisfação a cada cinco minutos. Diante de meu olhar intrigado, me convidou a cheirar seu pulso. Não sou de cheirar pulsos de homens desconhecidos - acho que nem de conhecidos, mas Sebastian estava mesmo intrigante e já é de casa. Mais do que eu, até - está há mais tempo envolvido aqui, embora eu seja mais frequente. Pois cheirei e constatei, é algo inusitado de fato. Começamos a conversar a respeito de perfumes e cheiros estranhos que nos dão ou deram prazer em algum momento da vida. Está provado que o olfato é o sentido mais intimamente ligado à memória, basta sentir um cheiro familiar que nosso pensamento é instantaneamente invadido por situações e sensações vividas no passado [que memória poderiamos ter de sensações vividas no futuro? Segundo George Steiner, em uma das línguas faladas no Peru, há uma que organiza o pensamento de forma que ao se "olhar adiante" vê-se o passado e dá-se as costas para o futuro - afinal, o futuro é insondável e o passado não. Mas deixemos as citações de lado, isso é para intelectuais judeus inteligentes (uma tautologia tripla?), não para um rapaz amuado com samba no pé como eu - atenção para os antepassados rolando nos túmulos, os que não viraram fumaça]. A partir daí, passamos a enumerar odores insólitos mas de alguma maneira agradáveis ou marcantes. A lista é bizarra, e eu convido você, caro leitor (é a primeira vez que eu escrevo isso na vida, vou repetir: caro leitor, caro leitor, desculpe), a elaborar uma lista pessoal nesse sentido. Diversão e prazer garantidos por alguns minutos, que pra isso que a gente vive, também. Segue minha lista pessoal como inspiração (eu disse inspiração?):

1. Gasolina - esse pra mim é o mais bizarro de todos. Mas eu, quando era criança, adorava sentir cheiro de posto. Quando parávamos pra abastecer eu punha o rosto na janela pra sentir aquele cheiro, e podia ficar muito tempo sentindo. Na mesma linha, o cheiro de motor dois tempos, com a sua mistura diferenciada, ainda me faz virar a cabeça (o barulho também é outro). Mas hoje não posso mais com posto de gasolina, não suporto. Diesel eu detesto.

2. Oficina de marcenaria - um clássico. Creio que na realidade esse cheiro faz parte de um cluster olfativo, em que poderíamos agrupar todas as possibilidades que a madeira pode dar - e são infinitas. Por isso, separo as minhas preferidas abaixo:

- fumaça das chaminés nas ruas de Curitiba no inverno

- desenhos feitos com pirógrafo

- lenha recém cortada

- mato molhado

- etc

3. Oficina de metalurgia - esse é outro cluster, talvez mais pessoal que o anterior. Não são todas as crianças que tem a oportunidade de conviver com o universo da solda mig, esmeril, maçaricos, furadeiras múltiplas, guilhotinas e outras máquinas leves e pesadas e todo o panteão químico que o permeia, graxa, óleo, gás, ferrugem, e outras alquimias que eu não saberia nomear.

4. Cadeiras antigas de jardim, de tiras de poliestireno (ou poliéster? não sei bem) - sei apenas que era nessas cadeiras que recostávamos após o almoço de domingo no enorme terraço da casa de meus avós. Uma tatuagem, praticamente. Senti o mesmo cheiro uma vez novamente aos 16 anos perto de uns galões que esperavam o caminhão de lixo (onde vi o nome do plástico), depois nunca mais. Deve ser proibido, hoje em dia.

5. Mimeógrafo - que prazer, era praticamente uma revelação, cada vez que recebíamos as cópias, às vezes ainda quentes, rescendendo a álcool e tipicamente azul-lilás. Fossem provas, exercícios ou simples textos, não importa. Era um prazer matinal.

6. Motor quente com água barrenta - some-se a isso o cheiro da borracha do pneu de um carro atolado, um pouco de terra, mato e chuva, e a cena é completa. Um prazer de certa forma masoquista (especialmente a partir do momento em que eu já tinha idade pra participar do esforço para desatolamento). Mas a imagem do conjunto fazenda-churrasco-aventura sem dúvida me apraz.

7. Querosene - o que o item acima me traz de imagem diurna, querosene me traz de noturna, no mesmo ambiente rural. E velas, por que não havia eletricidade, e era mágico que não houvesse.

8. Spray - minhas desventuras como marginal - nunca vou poder dizer que era grafiteiro. Nas vezes em que me arrisquei em incursões noturnas para esse tipo de contravenção, não tinha mais capacidade do que o bastante para pixações. Com certa poesia, mas sempre apenas pixações. Mas o thrill era embebido em adrenalina, e isso basta.

9. Brinquedos eletro-mecânicos desmontados - o que será que era? a graxa talvez, e a descoberta da possibilidade magnificamente "menino" de poder desconstruir e (talvez) construir de volta. O domínio da matéria.

10. Estábulo - palha seca e bosta de cavalo, basicamente. Não sei bem por quê, mas me lembra comercial de margarina, café-da-manhã, uma mulher bonita usando uma camisa masculina branca. Eu também sei ser brega. (por outro lado, no fim essa imagem toda termina com um terrível assassinato - fruto dos livros policiais, vai ver. O que é o inconsciente?...)

11. Caixa de charutos vazia - de qualquer maneira, eu aprecio charutos. Mas a caixa tem algo em si, sem os charutos. É uma virilidade de presença inquestionável.

12. Fita crepe - ???? de onde saiu isso? Sinceramente, gosto de encostar o nariz na lateral do rolo de fita crepe. Vale o mesmo pra cola branca. Deve fazer mal. (cola de sapateiro sim, mas de longe e rápido, por que dá dor de cabeça e come os neurônios). Piorando a lista - esmalte de unha. Não gosto do efeito neurológico, mas o cheiro me lembra dias na praia e boas comidas. Vai entender.

13. Gás de cozinha - Bizarro. Um tico só, por que mata.

14. Fósforo queimado - hummmmmmm.... mas tem que ser efêmero pra não enjoar.

Há outros, talvez menos marcantes, mas eu não quero prolongar a lista. Não sou um expert em perfumes, apesar de ter um olfato até bastante apurado pra um mortal. Aprecio os bons perfumes, desses a que a gente se entrega com suavidade - café, pão-de-queijo, flores, madeiras, roupa limpa (às vezes roupa usada, depende de quem usou e como), livros novos, chás, bolinhos, comidas, etc, etc. Mas minha atenção se voltou momentaneamente para esses cheiros marginais, da poesia suja do dia-a-dia, que é onde os meninos estão sendo homens e (felizmente) não sabem ainda.

BLU

2008-05-29T16:18:00.001+02:00

Child from blu on Vimeo.

e especialmente:

MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

Disponíveis em Vimeo - www.http://www.vimeo.com/993998, ou no Blog do artista - www.blublu.org, junto com os desenhos e pinturas murais.

Se já estamos na primavera

2008-05-18T12:33:00.025+02:00

Na primavera os corações saltitam, as borboletas flutuam céleres, os besouros lépidos alcançam seus almejados pares, e cada ser da natureza borbulha em instintos amorosos, debaixo do sol tépido entre o florecer das cores e perfumes que pinta a mão invisível da mestra natureza. Certo?

Errado.

Deveria ser assim, mas não vai estar sendo – diria a operadora de telemarketing.

Ai, lá vai o Daniel criticar de novo, reclamar, que rabugento. Esse menino tá ficando velho demais, vão dizer. Não, muito ao contrário. Meus sentidos estão aguçadíssimos e meu espírito cheio de desejos. E é precisamente por essa razão que fico indignado quando abro a janela do meu apartamento num início de tarde de domingo em pleno Maio apenas pra constatar que lá fora está mesmo frio e úmido. Que o sol não brilha, pra isso não preciso abrir a janela pra conferir. Mas frio? Que chova, ok, aqui ainda é Wuppertal, mas frio? É alguma piada? Ou realmente nossos preconceitos estão se mostrando fundamentados e se transformam em polar realidade? Polar é exagero, mas 13 graus não é nenhum clima primaveril, ainda mais antes das duas da tarde.

Como disse o meu tio Karsten, Ich bin ein Sonnenkind - eu sou uma criança do sol. Amaldiçoado eternamente com uma pele branca de lagartixa, fina como a pele de um bebê (o que ao menos me vale o predicado de tê-la muito macia, propícia a toques amorosos e carícias recíprocas), não posso aguentar o sol brasileiro, seja de inverno ou de verão, por mais de 5 minutos sem proteção após as oito da manhã. A não ser que já esteja queimado de mais de 20 dias, num bronze cor de telha que trai a minha condição de descendente de bigatos de goiaba europeus. Por ser um Sonnenkind, detesto levantar da cama em dias escuros, e brilho como um espelho se o céu se mostra azul e cheio de luz. Ademais dos meus traços bipolares, creio que um céu plúmbeo, grávido de água, é capaz de sombrear minha mente até onde não existe luz. Parece que meu corpo pesa duas vezes mais e tudo tem que ser muito mais engraçado pra eu dar um sorriso. A não ser que eu seja afortunado e encontre no meio do dia algo ou alguém muito especial, numa dessas situações raras em que o sol brilha mesmo sem estar no céu, como quando a gente faz uma descoberta inusitada e prazeirosa ou se surpreende de repente ao ver na rua alguma pessoa muito querida. Mas é difícil.

Existe a idéia de que a gente é que faz o clima, usando a força do pensamento e da vontade. Cansei de ler em montes de livros e artigos autores que, de maneiras diferentes, seja por meio da meditação zen ou shivaísta, transcedental ou não, seja através da imposição do pensamento ou da neurolinguística, do respiracionismo ou da dieta das cinco luas, enfim, seja como for, encontra-se a panacéia para as dores do humor. Não que desacredite, muito ao contrário, eu que sou adepto da prática da meditação e vejo no zen e no taoísmo duas das melhores formas de se entender a grande questão da existência. Mas talvez não tenha ainda, nesses anos, atingido o grau de desprendimento necessário para ver o céu azul e tomar um banho de sol quando o dia está londrino. Com muito esforço e apenas nas condições de temperatura e pressão ditas ótimas - seja sobre um tapete de pêlo felpudo (que não coce o nariz) diante de uma lareira tomando um vinhozinho bem acompanhado, seja lendo George Steiner enfiado numa maçaroca de edredons e travesseiros cheirosos com mãos macias massageando meus pés enquanto as gotas da chuva pintam de abstrato a realidade estampada no vidro da janela, sou apto a dizer que o dia está BOM. Dependendo da companhia, o dia pode chegar mesmo a estar ÓTIMO, até MARAVILHOSO, desde que não precise sair para comprar cebolas no mercado ou trocar o pneu do carro na viagem de volta.

Vão me apedrejar, dizer que eu sou um Zé-Limão, que sou um cara amargo que não consegue tirar prazer da vida. Não se engane, eu não estou dizendo isso. Não critico o criador por ter inventado a chuva ou o inverno, eu que sou romanticamente apreciador das intempéries, sinto o coração disparar quando assisto uma tempestade, passo horas (horas?) apenas olhando o vento despenteando as árvores e roubando as folhas, me enterneço vendo a neve cair e acho que a chuva quando cai limpa o ar e renova tudo que está plantado, inclusive os edifícios e algumas pessoas. O que eu sem dúvida desaprovo, e se fosse pra notificar o responsável eu seria voluntário, é a desorganização que ora se apresenta. Que faça frio no inverno, sim, ótimo, comeremos fondue, tomaremos vinho, os que ainda podemos. Que chova forte e grosso no verão, alguns dias no inverno (prefiro a neve), por que eu amo o verde das folhas (mesmo que de vez enquando só haja por aqui o marrom acinzentado dos troncos e galhos desfolhados). Mas na primavera, não pode fazer esse frio tosco. Olha, é culpa da globalização. Só podemos chegar a uma sábia conclusão, e eu repito até ser ouvido: o mundo vai acabar.

Mas se acabar na primavera, podia ao menos ser num dia de sol, a gente no lago nadando pelado.

E outro dia tirei essa foto, que posto hoje aqui, em franca solidariedade aos wupertallenses de boa índole e consciência, que lutam por um mundo melhor, repleto de amor, onde a luz da primavera possa de fato brilhar em todos os corações do vale, as televisões funcionem simplesmente, e nós, os animais, recebamos enfim a recompensa pela longa espera e possamos nos banhar no fulgir da presença voluptuosa e quente dos amantes apaixonados.

Ora, enquanto eu escrevo isso, olho pela janela e vejo que devagar o tempo melhora.

Pôxa, melhorar no fim do domingo?

DRITTE WELT NEVER DIE

2008-05-07T17:49:00.021+02:00

Eu vou fazer uma camiseta: "Me Dritte Welt, Me no Complikat". Putz, quem pensa que ah, aqui é primeiro mundo, tudo funciona que é uma beleza! - funciona em termos, vamos e venhamos. Por exemplo. A TV. Por que aqui não é que nem em Piraporinha, fulano compra uma TV nas Casas Bahias, bota no lombo do passatão, alegra a muié e os menino ligando a bicha na tomada e plim-plim, tá lá o gordo do domingo. Se não pega bem, taca um bombril nas antenas e beleza, globo e você tudo a ver.

Não, dona madame, aqui não é assim não. Aqui é primeiro mundo, a senhora tá situada?

Primeiro, lá vai o Daniel com uma tevezinha (emprestada) pra casa, todo pimpão assistir o canal Arte, que ele é muito sabido e artístico. Ou o History Channel, por que ele também é histórico pacas. Muito que bem. Bota a tevê na mesinha (emprestada) e plict, liga. Nada. Diabo de controle, vai ver é isso. Leva o controle, troca a pilha, liga, nada. Bota antena, tira antena, desmonta a tomada da antena, remonta a tomada da antena, liga, nada. Ufs. Leva a tevê na casa do broder, vai que é o cabo né? É. É o cabo. Vai ver que tá morto. Bora tentar outra coisa. OK, vamos dar uma de hacker malandro pracarái. Sisteminha esperto, liga antena no computador, faz rastreamento, puxa pra lá, roda o programa, puxa pra cá, desliga, liga. Nada.
Ai.

Ok, ligar pra administradora (a mesma que não resolveu o problema do forno e agora eu cozinho num fogãozinho de acampamento de escoteiro). Oi dona Breitsprecher, como vai a senhora, tal e tal a tevê assim assim e coisa. Aham, aham, não funciona. Ah. Contrato com a empresa tal né. Ok. A mulher manda o contrato. Não tem o preço. Afs... procura na internet, epa! Uma empresa tem cabo na minha rua, é baratinho, manda o equipamento e simsalabim, teremos TV! Toca contratar, dois meses de graça que maravilha essa Alemanha é mesmo um país civilizado, que coisa magnífica. Vem o aparelhinho, uma semana depois. Moleza né? Só plugar os cabos. Ah, mas esse cabo, que cabo é esse? Não tem entrada pra ISSO na TV. Vamos no manual, o trem chama Scart Kabel. Ah, mas veja, vivendo e aprendendo né? Um cabão diferente, onde é que eu vou achar? No broder, ele sempre tem uns cabos. Certo, trago os cabos. Não funciona, a tela continua azulona. Levo os cabos de volta. Ah, é por que o cabo tem inda e vinda, tem que levar outro cabo. Tá, bota o cabo lá, liga, maravilha, agora tem umas coisas aparecendo. Bacana. Tá escritinho bem bonito: Signal Stärke = 0%. Não tem sinal. Trocar os cabos, destrocar, fazer scan dos canais, desligar, ligar de novo. Nada, canal nenhum.
Ai.

Telefonar pra empresa (a € 14 cents por minuto, que aqui todo SAC é pago), olha moço, a minha TV assim assim, não funciona, tal e coisa. Ah, ok, manda um novo aparelhinho. Mandou, peguei 10 dias depois quando voltei da itália (nesse prazo já perdi o direito de devolução do contrato, que agora rola por 2 anos). Liga o negocinho (que é só outra fonte AC). Igual, não funciona.
Ai.

Liga na empresa, não tá funcionando. Ah, aqui é a empresa de aparelhinho, o senhor tem que ligar na empresa de TV. Liga na empresa de TV (a €14 cents/min), assim assim isso e aquilo, ah o senhor tem que ligar na empresa que instala cabos de antena (que vem a ser a primeira empresa da lista). Liga na empresa de antena. Ah, mas o senhor tem é que ligar na empresa de TV.
Socorro.

Meu alemão não é tão elástico, preciso de alguém que vá além da palavra "Schuchtern" ou de "Schallplattenfachgeschäft", arrego e peço pro broder. Ele liga na TV. A TV manda ligar na empresa de antena. A empresa de antena explica dessa vez: o senhor precisa contratar um serviço de cabo pra fazer funcionar o cabo da sua antena pra fazer funcionar o trubisquinho que faz funcionar a sua TV. Quanto? € 18,00 mensais (era € 3,90 só a TV). Ah. E por 2 anos, como tudo.

Agora tenho uma TV que não funciona, com um receiver que não funciona, ligados a uma antena que não funciona, pago € 3,90 pra nada e nada vai sair desse ponto se eu não pagar mais € 18,00 que não estavam escritos em lugar nenhum. Fora os € 14 cents por minuto de cada ligação pros SACS. E pareceu rápido aqui né? Mas levou meses - cada carregada de TV pra lá e pra cá precisa de um carro ou um trem - e não a bicicreta vremeia que eu tenho...

Isso, meus amigos. Da próxima vez que for reclamar e dizer ah, mas é por que aqui é terceiro mundo, por que se fosse na Oropa isso não era assim, por que na Oropa funciona, por que na Oropa isso, que na Oropa aquilo. Fica quieto e assiste o gordo do domingo feliz comendo paçoca, que rapadura é doce mas não é mole.

ME DRITTE WELT! BOMBRIL NA ANTENA FOR EVER!

Sole Mio

2008-05-01T17:28:00.012+02:00

Existem uns lugares no mundo que são tão absolutamente eles, que não há nada que se possa comparar. Os Jardins da Babilônia, a Acrópole, o Coliseu, Karnak, Ur, em cada um desses lugares a gente se encontra numa atmosfera fora do nosso tempo e da nossa realidade. Mas ainda nesses lugares, basta andar alguns metros e já se está de volta ao mundo cotidiano. Em Veneza, eu descobri algo diferente. Não adianta andar alguns metros, por que o cenário é a cidade inteira. Você vai caminhar quilômetros por ruazinhas ou navegar pelos canais e estar sempre respirando um ar de quem parou no tempo. Não vou entrar em detalhes sobre minha viagem por Verona e Veneza, nem tampouco sobre a história de cada lugar, Sheakespeare já falou melhor a respeito e não sou eu quem vai se meter a besta de enveredar por campos onde já passaram Romeu e Julieta e O Mercador. Quem tiver interesse, busque na imensa nuvem eletrônica, que tem informações pra afogar qualquer vivente.

Melhor que isso, mostro algumas das fotos que fiz. Há muitas outras, mas fazer upload aqui no Blog é muito difícil, demora muito. Quem tiver conta no Orkut ou no Facebook pode olhar os álbuns que fiz. Quem não tiver pede emprestado ou espera um dia me encontrar que eu mostro. Simply not in the mood.

(a foto acima é uma edição minha de uma foto feita pelo Guito)

Il Borghetto (cercanias de Verona - melhor Tortellini da Itália):

Verona:
(essas últimas três também, feitas pelo Guito.)

Bom, eu sempre recomendo. Itália vale a pena, comida boa, bebida boa, clima delicioso.

Outro dia, que não for Do Trabalho, eu conto mais. Disso, quem sabe, e de outras coisas. Fui.

2008-04-18T19:18:00.004+02:00

I am the escaped one,
After I was born
They locked me up inside me
But I left.
My soul seeks me,
Through hills and valley,
I hope my soul Never finds me.

Fernando Pessoa

2008-04-18T18:58:00.006+02:00

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré.

Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés.

Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

(João Cabral de Melo Neto)

OK, não vou mais.

2008-04-12T21:00:00.003+02:00

E nem queria.
Aos jogos, sim, que me apraz assaz veraz o desporto - espicaça a mente e estimula o espírito, afora os benfazejos resultados no corpo.
Mas não vou mais à China esse ano. E nem nos próximos, a não ser que seja pra protestar. Contra um monte de coisas. Contra as violações dos Direitos Humanos, contra a censura, contra a atitude chinesa no mercado mundial, contra o Unipartidarismo, contra as restrições no Tibet.
Sou um Plutocrata Pragmata, só acredito na liberdade. Sou um iconoclasta, não vou atrás de histórias da carochinha de governo nem partido nenhum.
Estou deliberada e assertivamente boicotando os Jogos Olímpicos de Beijing. Eles que se cocem. E se quiserem mais, é só pedir, que eu sou pau pra toda obra. Se a tocha vier pra Wuppertal, eu apago (olha que se bobear eu vou lá apagar ela em outro lugar que ela passar também).
Sim, sim, a gente tem problemas do mesmo gênero ou parecidos aqui (aí) na Latinamérica, um monte de gente doente e passando fome, que não sabe escrever, censura nos nossos hermanos (no Brasil não? cadê o documentário "Cidadão Kane", sobre Roberto Marinho, que eu só vejo no submundo em cópias piratas?). Mas tudo faz parte da mesma realidade, é uma questão de princípio. E isso eu não vou jogar fora, por que não achei no lixo (e olha que eu encontro muita coisa útil e bonita no lixo).
Quanta burrice existe no mundo. Ora, faça-me o favor.

PS: (ouça mais música).

2008-04-07T19:17:00.014+02:00

Então eu pisaria descalço no capacho da entrada da minha casa de manhã e ouviria de repente o zunido do vento passando por debaixo dos pés enquanto ele, capacho voador, me levaria pela janela entreaberta da escada do edifício. Passaríamos por cima do jardim, dos trilhos de trem, da fábrica de aspirina, por cima da Friedrich-Ebert Strasse e subindo mais, o outro lado do vale. Eu voaria por cima da Alemanha e da França, espantaria os camponeses do século vinte e um na Normandia, e por cima do Oceano Atlântico, entraria como um relâmpago pelas nuvens de tempestade e sombrearia pontual os Caboverdeanos, os Madeirenses, as baleias, os monstros marinhos, os japoneses escondidos, até ver a beira mansa duma praia brasileira, meu nariz cheio de ar salgado e cheiro de peixe e de gaivotas. Meu capacho voador riscaria o céu da Serra do Mar e flutuaria até a janela do seu apartamento, por onde eu entraria e te veria pelo espelho do quarto, os olhos enormes de susto e prazer.

zirkuz

2008-03-18T17:28:00.006+01:00

Arroz Tricolor

2008-03-15T17:12:00.015+01:00

Aproveitando o ensejo - por que hoje eu fiz uma coalhada que não deu muito certo. Claro, leva-se uns 3 dias pra "fazer" uma coalhada, mas só hoje que vi o resultado. Não parece muito uma coalhada, ficou mais como um iogurte virando a esquina, sabe como? Tipo um iogurte indo embora sem dizer obrigado nem nada? Mas beleza, o sabor não é ruim. Pode ser melhor, mas não é ruim. Vira molho pra salada de pepino, que tal? Enfim.

Mas a receita de hoje no Maravilhoso Mundo Duschenes da Culinária é o Arroz Tricolor. Muito simples. Segue a receita:

Ingredientes: Arroz.
Modo de preparo: Cozinhe o arroz até que esteja macio porém não grudado. Ou tanto faz. Reserve e deixe descansar.

Vá viajar pela Baviera, pela Alsácia, esbarre nos Pirineus franceses, suba até Hamburg e volte 10 dias depois.

O arroz já deve ter tomado o seguinte aspecto (cuidado ao abrir a panela):

Sirva frio, como uma vingança. Em tempo, não fui eu quem deixou o arroz estragar na panela, mas achei bastante plástico o resultado. Batizei o prato de "Arroz Fim-do-Mundo", sou um cara super up-to-date. Bom, vanguardas à parte, tenho mais coisas pra contar e mostrar da minha última viagem.

No último post, disse que ia encontrar Tia Erika e de fato, encontrei. Está uma velhinha muito animadinha, não mudou muito de 16 anos atrás. Inclusive, veio me buscar com o mesmo Audi 80 com que viajamos pela Baviera, Suiça e Austria em 92. Não conhecia o seu filho Florian, mas dessa vez ele apareceu. Gente boa. As fotos abaixo:

No domingo passado, saí de Munique em direção a Stuttgart, para conhecer o meu mais novo parente, Johannes-Karsten Duschenes e sua adorável família. Foi ótimo, me senti de verdade em casa, me trataram como filho. Iris, sua esposa, muito atenciosa e gentil, e Oliver (Ola), filho de Iris, gente finíssima. Uma família sossegada e simpática, foram realmente legais.

Tão legais que Karsten fez questão de me dar uma grana pra ajudar na passagem de trem. O Ola estava junto e resolveu "inteirar" pra eu ir de primeira classe - ou seja, dividimos a passagem em 3 e eu fui de ICE na primeira, feito um rico. Foi massa.

Apesar de ser ICE, atrasou na saída e eu fiquei uma hora esperando na estação de baldeação (eram 3 trens). Mas tudo bem, esperei de rico, mesmo assim. Isso era pra ir de Stuttgart a Strasbourg, na França.

Que bonitinha, essa cidade. Lembram-se daquele slogan anos 80 "Strassburger, você sabe onde pisa"? Não saía da minha cabeça...

Mas que belezurinha de cidade. Parece que saiu de um pop-up book. Toda de casinhas antiguinhas, ruazetas medievais, uma coisa.

E uma boa comida (claro, a € 30,00 se eu comesse mal ia dar um murro na cara do garçon). Foi lá que eu fui encontrar o Rafael (Moraes) e ver o seu espetáculo. Muito bacana, um belo espetáculo. Circomusicoteatral.

Passei dois dias em Strasbourg e de lá pegamos o caminhãozinho do Rafa em direção à sua casa no sul da França.

Saímos às 9 de la matina, paramos em St.Agil onde fica o pessoal da nave-mãe (a companhia de circo) pra deixar umas coisas e trocar de carro. Tcharamram, Rafael numa atitude bastante rafaelística tacou a mão num prego, que atravessou seu dedo espalhando ferrugem por tudo que fosse carne. Que maravilha... o coitado viu o dedo inchar em 5 minutos que nem um baiacú. O mindinho parecia uma porpeta.

Ok, hospital, anti-tetânica, acabamos chegando depois das 3 da manhã em Fusterouau, nosso destino. Eu dormi bem, essa noite, no trailer. Esse da foto. Muito confortável. Esfriava e esquentava, mas era muito confortável.

Aí foi um maravilhoso final-de-semana. Conheci sua casa, os arredores, fizemos passeios. A casa é linda, fica na região de Armagnac, na Gascogne. Típico sul Francês, próximo dos Pirineus. Lindo mesmo.

Blancaluz tinha a visita dos avós, vindos da Argentina, uma gente muito simpática. Jogamos, contamos piada, comemos pipoca, ouvimos música, foi ótimo.

De lá peguei um vôo barato pra Hamburg (era a melhor opção, € 80,00 mais os €20,00 da mitfahr - contra possíveis € 600,00 se eu voasse no domingo a Dusseldorf).

E de novo, aqui estamos.

2008-03-01T21:28:00.008+01:00

Como é belo o céu azul da Baviera.
O casal vinha em minha direção, no meio do movimento da rua de pedestres. Eu estava encostado em uma das colunas da frente da galeria, havia acabado de sair do café. Ele, típico alemão, loiro de olhos claros, ela com a pele branca imaculada, jovens e bonitos. E apaixonados. Em frente, um acordeonista rasgava o ar com notas vivazes. Pararam na minha frente e se despediram com um beijo longo, as mãos dela nos cabelos dele. Se olharam ternamente e foram-se, ele rua acima, ela em direção ao metrô. Cada um empurrando com as mãos as rodas de suas cadeiras.
Como é belo o céu azul da Baviera.

Estou no quarto do Hostel, as luzes estão apagadas, são 8 da noite. Descanso um pouco minhas pernas. Hoje foi um dia longo. Lá fora faz um pouco de frio, mas o céu da noite está limpo. Ainda venta um pouco, mas nada como hoje de manhã. Quando acordei, ouvi o assobio do vento nas arvores lá fora. Ventava forte. Das janelas do lobby, pude ver a tempestade se aproximando. Na hora em que saí para tomar café na Backerei, pude sentir o que vinha. O vento atrapalhava para caminhar, de tão forte. E então desabou. Primeiro, muita água fria. Logo, um granizo fino e, em seguida, neve. Inesperado – ontem fazia até um certo calor. Nevou durante toda a manhã, uma nevezinha acanhada mas branca, que encharcou as ruas e os telhados. E ventou.

Tão de repente como veio a neve, limpou-se de súbito o céu e o sol brilhou no sorriso dos turistas e dos vendedores da cidade. E eu, com o coração esparramado, me deixei levar pelas ruas de Munique como uma criança, olhando cada detalhe, cada adorno gótico, cada voluta barroca. Absorvi os cheiros e sabores feito um mata-borrão simbolista. Um milhão de imagens varando os olhos: o relógio de Marienplatz com seus dançarinos de mentira e seus sinos de caixa de música, os olhos esgazeados do pecador morrendo na Asamkirche,

o sabor da Schweinhaxe, todas as lojas das griffes entre Karlsplatz e o caminho até a Rezidenz, a barraca de protesto contra o regime comunista chinês com suas fotos chocantes de pessoas torturadas e mortas, o plácido English Garten e seu banheiro público impecável, os surfistas urbanos do Rio Isar ,

ao lado da Haus der Kunst. O prazer de ouvir a voz alegre da minha tia Erika no telefone (e a antecipação do encontro com ela depois de 16 anos), o sabor do café, uma água que matou uma sede, todas as mulheres bonitas andando rápido para algum lugar, o azul cristalino do canivete suiço que me dei, o frio, o sol, o vento, o céu absolutamente profundo da Baviera. “Ein weisses Propeler auf dem blauen bayern Himmel” – o símbolo da BMW.

Aliás, nota: ontem vim de mitfahr (o serviço de carona via internet, muito mais barato que pegar trem ou avião e em geral mais divertido), numa BMW 525. Nunca estive num carro a 230 Km/h, que eu me lembre. Mas nessa Autobahn, com esse carro, parecia que estávamos a passeio. Mesmo assim, com a quantidade de engarrafamentos que pegamos, a viagem levou quase 9 horas. Mitfahr e Hostel – combinação backpacker. Nada melhor, pra quem viaja sozinho. Primeiro por que é muito barato – o Hostel sai por € 13,00 (em Berlin foi € 8,5) contra € 50,00 dum Ibis por aí. Claro, 3 ou 4 beliches num quarto comum. Mas isso, pra quem precisa conhecer gente pra compartir as observações da viagem, é o que há de melhor. Daqui a pouco saio pra dar uma banda, tomar uma cerveja em algum lugar.

Amanhã encontro a Erika pra almoçarmos. Na segunda, vou a Stuttgart encontrar o Karsten, meu novo tio – achei ele na internet por acaso, e nos tornamos amigos. Pelo que suspeitamos, o avô do meu tataravô é irmão do pai do seu tataravô. Temos a maior parte dos nomes dos pais, avós, filhos, primos e etc – menos desse cara. Por isso não temos certeza. Mas tudo indica que a história está certa, e ele realmente é do outro ramo da família, pessoal da Hungria, Tchecoslováquia e Romênia. Vou saber mais essa semana. Fico por aqui. Saudades de todos os amigos, saudades das comidas, dos sucos e das frutas do Brasil.

Janeiro. Em fevereiro.

2008-02-16T16:32:00.004+01:00

ANO NOVO EM WUPPERTAL

31 de dezembro 2008. Reveillon. Incrível que em Wuppertal tenha sido tão colorida a festa. Da minha janela não dava pra ver tanta coisa, mas com certeza muita fumaça colorida e uma barulheira infernal. No bom sentido.

À uma e meia da manhã lembrei que tinha deixado minha passagem no estúdio. Não seria problema, se eu não tivesse que sair as 7:00 de casa para viajar. Quem viaja no dia primeiro? Ou não tem nada pra fazer, ou não tem dinheiro ou é meio doido. Ou tudo meio junto. Um monte de turistas suecos voltando pra casa, alguns africanos voltando para seus empregos na beira do mediterrâneo, outros destinos que eu não tive atenção para notar, com tanto sono. Mas antes,

Peguei a bike e desci pro estudio, desviando dos cacos de vidro das centenas de garrafas de todos os tipos jogadas na rua e na calçada pelos felizes nativos. Menos três graus. De bike. Na descida. OK. Peguei a passagem e caminho da roça. No comecinho da subida, puufffffffff. Caco de vidro fiadaputa.

É assim: um trem pra dusseldorf. Espera. Ônibus para Weeze. Espera. Avião para Girona. Espera. Ônibus para Barcelona. Espera. Metrô para Liceo. Encontra o Rafa e anda um tico. É assim que vai daqui a Barcelona pela Ryan air. Vale a pena? No fim das contas, não sei, cheguei no fim da tarde, quase um dia de viagem. Mas que sai mais barato, sai. Não muito, mas sai.

BARCELONA

Barcelona é aquilo que imaginamos que seja. Uma maravilha caótica, quente e simpática, entupida de turistas nessa época do ano. E creio que em outras épocas também. Afinal, se estamos no inverno (ainda que nada comparável ao meu retiro polar em W’tal), faça o quadro do verão. Lindo. Eu me sinto em casa. Aliás, me parece que conheço melhor a cidade do que a outra, onde vivo. Ao menos decerto andei muito mais em Barcelona do que aqui. Fiquei na casa do Rafa no Raval, perto do Teatro do Liceo, num desses apartamentos decadentes absolutamente adoráveis, numa das vizinhanças mais barra-pesadas da cidade. Pra um paulistano, ainda é café pequeno. A uma quadra da Rambla, onde os preços, já altos, dobram. Ou é o que me parece. Por que tudo lá custa muito mais do que em W’tal, que por sinal descobri ser uma barata e pacata cidade. Nada como comparações, não? (segundo Einstein nada existe no universo sem que algo se mova – ou seja, nada existe sem parâmetros. Relatividade básica, citação de balcão de bar).
Um dia só, infelizmente, mas o bastante para dar um belo passeio, acompanhado de minha querida amiga Micaela Ameri, cujas observações sobre a cidade e seus habitantes adicionaram proveitosos conhecimentos ao meu cabedal. Pelo menos já sei dizer que me chamo Daniel. Em catalão. Mas não sei como se escreve, óbvio. A frase, não o nome, óbvio.

Fomos à Fundação Joan Miró, ver uma exposição de um artista japonês que ela queria muito ver. Vimos uma exposição de uma japonesa – o japonês já tinha ido embora. Nada especial, na minha opinião. Mas sempre há o que se lembrar, e para o caso havia um desenho de um rosto de menina com um brilho especial nos olhos, tão absolutamente japonês e pop, mas tão insolitamente marcante. Chama-se Erina Matsui, a artista.

Depois um bom almoço, mais umas voltas pela cidade, uma noite sem sono e a saída para o aeroporto às 4:30 da manhã. A grande vantagem de ter saído tão cedo de barcelona foi, por causa do trajeto que me levava a uma baldeação obrigatória em Heathrow, o maravilhoso alvorecer sobre os Pirineus, a 10 mil metros de altura, com um dia sem nuvens se anunciando gelado sobre as neves inóspitas daqueles picos. A companhia aérea é muito confortável, tenho que admitir. Para uma lata de sardinha voadora inglesa, até que não nos sentimos mal acomodados – e olhe que eu tenho as pernas compridas da genética alemã.

Quando passamos a linha litorânea brasileira, era dia ainda. Um longo fim de tarde. De repente, no horizonte, como se fosse um enorme incêndio, um rio de fogo alaranjado espoucava em rasgos cintilantes, correndo numa mancha movediça de um lado a outro da minha visão. Era o São Franscisco, que refletia a luz da tarde. Mas visto de 10 mil metros de altura, em toda a sua exuberante magnitude. Não sei quantos no avião estavam assistindo ao espetáculo. Mas foi impressionante. Durante horas, enquanto o sol baixava, o rio mostrava-se entre as poucas nuvens como uma fita espelhada, ora mais fino, ora mais grosso, apontando o norte e o sul. De vez enquando, um raio de sol refletia num movimento de água qualquer e era como se infinitos peixes-luz saltassem sobre a superfície. Dessas imagens indescritíveis e que a gente guarda como pequenos relicários.

BRASIL

Buf. A aeromoça abriu a porta do avião e eu senti aquele bafo quente, um misto de ar salgado e molhado, e terra e poluição e cheiro de obra, asfalto. Brasil, São Paulo. No meu interior, várias sensações gritando numa enorme assembléia de loucos.
Cada uma querendo atenção para si. Mas basicamente, a sensação de recobrar o domínio. Como se de novo eu fosse senhor da situação, algo que estivesse perdido há algum tempo. Era noite.

Eu ainda não estava totalmente situado. Muito cansaço da viagem, o fuso, a ansiedade de usufruir cada instantezinho logo no momento em que desci a escada do avião. Claro, ainda tinha o percurso Cumbica – São Paulo, pra percorrer de ônibus. Por que taxi é um esfolo. Foi ótimo, esse ônibus.

Éramos como quatro ou cinco pessoas no ônibus depois de deixarmos a maioria dos viajantes na rodoviária do Tietê, eu, o motorista e duas ou três mulheres. No caminho da rodoviária, estava sentado ao lado de um sujeito que falava ao celular: não mãe, não deu certo, não sei, o advogado dela vai entrar com os papéis, sim, na alemanha, é, agora cada um pro seu lado. Estava muito triste, parecia. Tinha a voz de frustrado, acho que seu casamento com a alemã tinha se desfeito.
Uma das mulheres então chegou para o motorista. O diálogo foi mais ou menos o que se segue:

- Oi, o senhor vai fazer qual caminho?
- Você precisa descer em algum lugar?
- Você passa na Floriano?
- Eu não vou pela Floriano, desço direto pela Juscelino. Você precisa ficar na Floriano?
- É, na Bandeira Paulista, mas tudo bem, não tem importância.
- Bom, a empresa não permite que a gente deixe os passageiros antes do ponto, sabe? É perigoso. E depois, lá na Juscelino tem os taxistas, já são conhecidos, tem mais gente. É mais seguro. Ainda mais agora à noite.
- Tudo bem, tudo bem, então.
(um minuto de silêncio)
- Mas eu posso fazer outro caminho, de repente eu vou aqui pela Floriano, e viro depois na João Cachoeira. Você fica onde?
(Nesse momento, ele virou à esquerda na Floriano, saindo do caminho que a empresa tinha prescrito. Eu fiquei espantado de como eu havia me tornado alemão nesse tempo. Seria impensável, absolutamente, um diálogo como esse num ônibus alemão. Quanto mais, o motorista aquiescer e mudar o caminho pra ajudar a passageira. Esse diálogo não existiria por que a passageira NUNCA faria a pergunta. Se fizesse, o motorista – que nunca esperaria isso – diria um ríspido NEIN. Se ele além disso topasse a conversa, apenas para explicar os motivos ou ser gentil – coisa impossível – ele NUNCA, DE MANEIRA NENHUMA pararia fora do ponto ou, coisa inimaginável, mudaria seu percurso. E eu estava acostumado com isso).
- Bandeira Paulista, ali, na esquina, está ótimo. Muito obrigada. Eu posso abrir o porta-malas?
- Deixe que eu te ajudo, um minuto.

Foi assim que eu cheguei no Brasil.

Meu quarto azul, o café-da-manhã de casa, a sensação de estar na toca. O cheiro de casa, de café sendo passado, os cachorros. Que delícia. Encontrei a Fê por alguns minutos, nessa chegada. Pena, não pude falar muito com ela durante minha estadia no país. Amigos, cervejas, risadas, uns soluços aqui e ali. Mas no dia seguinte, viagem a Curitiba.

A cidade está igual. Ainda bem, não? E foi tão bom encontrar a família, um de cada vez, oi, oi, oi. Mas foi bem rápido, uma noite e na manhã seguinte, antes das 7:00 o Guito já estava lá embaixo tocando o interfone – eu, ele e o Pedro seríamos os primeiros a chegar na praia. Primeiros depois do Feco, que não vale por que já mora lá.

Quatro Ilhas. Preciso dizer muito, ou a foto fala por si? Coloco de propósito as duas fotos juntas, a que eu tirei no aeroporto de Dusseldorf e a outra na praia. Alguma diferença?

Do dia 5 ao 15, praia. Boa companhia, pouca chuva, muito sol, muitos argentinos e argentinas, muita comida. Surfe, no fim, só um dia, de teimosia, nós quatro resolvemos cair num mar mexido. De resto, as maravilhas da praia, suas tardes coloridas, os corpos bronzeados, o cheiro de mar, os pratos do litoral. Leituras no sofá nas horas de muito sol. Aliás, o que é água-furtada? Posso procurar na WEB, e vou, mas pergunto mesmo assim. E inventei a Dodecacofonia. Que é uma escala de 12 graduações de sons horríveis (e cafonas).
Não há muito o que dizer sobre dias na praia, mas esse não muito é muito grande. O grande recarregador da pilha humana. Pra mim, pelo menos.

Depois, uns dias em Curitiba, pra dar uma pausa, e de volta à praia, mas dessa vez com a Joanna e os filhotes em Ilhabela. Praia, praia, etc, etc. Maravilha.

E SP. O melhor daí foi a festa da Anita Cortizas, que me pegou de surpresa – não esperava nada de festa em tao pouco tempo (tinha só 3 dias, precisava voltar pra continuar minha tatuagem em Curitiba). Pude encontrar uma boa leva de amigos e amigas nessa festa. Paulista sabe dar festa. Brasileiro sabe dar festa, em geral. Uma festa sem pretensões, mas muito bem feita, com boa música pra dançar, espaço pra conversar, comer, beber, uma delícia. Amigos de todas as épocas, misturados, muito colorido. Num desses dias me apareceu esse bicho na janela, enquanto eu checava meus emails. Um passarinho verde e barulhento, escandaloso. Altamente outsider, essa coisa assim tão ecológica a três quadra da Marginal.

E Curitiba. Tatuagem, que não deveria doer muito e doeu pacas. Não deu pra ir muito longe, ainda falta bastante coisa pra terminar. Não é uma tatuagemZINHA. Não mostro agora numa foto, além das que já mostrei, agora só quando estiver pronta.

Em Curitiba revi a Teoria da Pizza Eterna, junto com Feco e Guito numa noite de fome. É a minha solução para a fome no mundo. Uma pizza inteira. Divida-a pela metade e sirva uma parte. A parte que sobrou, corte novamente pela metade e sirva um pedaço. O pedaço restante, divida mais uma vez. E assim sucessivamente, vá cortando pela metade e servindo. Sempre haverá metade para servir. Assim está resolvido o problema da fome. Obrigado, obrigado, eu não quero nada em troca, só reconhecimento. É um paradoxo, na verdade, conhecido como Paradoxo da Flecha, do filósofo grego Zenon. Uma flecha, que se desloca em direção a um alvo fixo. Cumpre metade da distância, mas há ainda metade da distância para cumprir. Então, cumpre mais metade dessa distância restante, mas ainda há metade para cumprir. E assim para sempre, com uma metade por cumprir, a flecha nunca atinge o alvo (Mas ela atinge, viu. Pode dormir).

Beijos em todos os irmãos, no pai e na Célia, um pouco de coração apertado na hora de pegar o elevador e São Paulo mais um dia, antes de voar.

O vôo da British saiu no fim da tarde.

Eu não pude dormir nesse vôo. Talvez estivesse muito ansioso, ou excitado pela nova mudança de ares, não sei. Fiquei assistindo aos filmes, lendo, dava umas pescadas de vez enquando. No meio da madrugada, acordei de um desses breves cochilos. O avião estava escuro e o motor parecia mais ensurdecedor. Ao meu lado, o casal que viajava pra Macau dormia. Abri a janelinha. No céu, as estrelas salpicavam o escuro com pontinhos. No horizonte, mais ou menos à mesma altura em que voávamos, uma densa névoa branca se estendia como uma via-láctea de vapor esbranquiçado, dividindo o campo visual em duas grandes abóbodas. Quando olhei para baixo, no meio do breu azulado, me surpreendi com ver estrelas. Estou sonhando ainda? O mar está refletindo as estrelas? Não é possível, mas o que eu via era absurdo e me dava a impressão mais insólita, de estar num avião cortando o espaço sideral, pois para onde eu olhasse só via céu escuro e estrelas, embaixo e em cima. Fiquei alguns minutos me nutrindo daquela visão, contendo a minha ânsia de respostas. Quando alguém acendeu uma luz na cabine, alguma aeromoça, saí sem querer desse pequeno transe. Eram navios na costa de portugal. No escuro e tão longe estavam, que suas luzes brilhavam como estrelas. Eram inúmeros, um belo mar de estrelas.

Antes, durante a noite, já havia aberto a janela ao acaso uma ou duas vezes. Numa delas, me deparei com a luz noturna de uma ilha. Ora, era uma ilha de porte razoável, e no Atlântico não é assim, que vamos vendo ilhas a torto e a direito. Consultei o mapa na tela à minha frente. Estávamos sobrevoando Cabo Verde.

Manhã fria em Londres – nada muito pior do que eu deixei no amalucado verão do sudeste brasileiro (em SP fazia 15 graus quando saí), um atípico clima invernal – mas dentro do caríssimo aeroporto de Heathrow a temperatura era amena. Até quente, para o casaco de couro e pelo de carneiro que eu usava.

Foi no portão 17 do Terminal 4 que eu comecei subitamente a me sentir de novo na Europa. Sentado numa poltrona de couro vermelho, aguçei os ouvidos. Nada de minha língua. A maioria falava alemão, um e outro inglês. Foi ali que de novo a solidão foi tomando seu assento, me fazendo de novo estrangeiro.

Em que momento exato a gente passa sobre a linha que separa a terra da água? É tão breve e inexistente quanto o átimo em que um dedo toca o outro? Quanto tempo leva esse primeiro instante? E o instante em que um dedo se desliga de outro, quanto tempo leva? Em que instante mergulhamos nosso corpo num lago, exatamente em que instante esse lago nos recebe?

E um frio desgraçado, carnaval na alemanha, vampiros, piratas, monges, espermatozóides, caixas de remédio, bruxas, todas as fantasias bem feitinhas, todos em grupos, bem bêbados e risonhos, naquele dia gelado, na estação de trem de Dusseldorf. Umas paradas depois, Tiergartenstr.232, muito sono e aqui estamos.

PARA MEU AMIGÃO BUSH IT

2007-12-27T19:27:00.001+01:00

ASSISTAM TAMBÉM OS VIDEOS DO MENU FINAL...

SOLIDÃO NUNCA MAIS - AH, TÁ....

2007-12-26T21:43:00.000+01:00

Minha sogra era uma gatinha, não? e a motoquinha? não sei o que é mais adorável.

Isso aqui é um deserto, ainda pior nas férias. Tá um frio desgraçado lá fora. Eu caminhei hoje, andei de bicicleta no zero grau, pra lá e pra cá. Mas na real, to com muita preguiça.

AMORRR

2007-12-23T22:39:00.000+01:00

Eu vou contar
Pra todos a história
De um rapaz
Que tinha a muito tempo
A fama de ser mau
Seu nome era temido
Sabia atirar bem
Seu gênio violento
Jamais gostou de alguém
E ninguém jamais
Viveu pra dizer
Que o contrariou
Sem depois morrer
Nos duelos nem piscava
No gatilho ele era o tal
Todos que o desafiavam
Tinham seu final
Mas eis que numa tarde
Alguém apareceu
Com ele quis lutar
E o mundo até tremeu
Marcaram numa esquina
Antes do pôr-do-sol
E todos já sabiam
Que um ia morrer
Nesse dia porém
O homem mau tremeu
Logo entrou num bar
E no bar bebeu
Ninguém tinha visto ainda
Ele em tal situação
Mas somente ele sabia
Qual era a razão
Chegando então a hora
Do outro encontrar
Chegando na esquina
Parou para olhar
O outro estava firme
Com a arma na mão
Fazia grande alarde
Fazendo sensação
O homem mau então
Quis logo matar
E no valentão
Quis logo atirar
E depois de um tiroteio
Todo o mundo estremeceu
Quando um grito se ouviu
O homem mau morreu
Essa é a história de um homem mau.

Pra lembrar do Profeta. Amorrr, palavra que liberta.

Mas somos romanticos. E nao temos medo de nada.

Amor para todos os dias? Silencio para todos os dias.

ALGUÉM ENCONTRA?

2007-12-23T17:47:00.000+01:00

Alguém sabe onde eu posso encontrar uma daquelas antigas botoeiras de elevador com a frase doida "premer para puxar parte"? (pra quem nunca entendeu: "Premer: pára. Puxar: parte" - se nao entendeu ainda, pense). Uma botoeira ou a foto dela, algo assim, se voce sabe onde tem, me avise, por favor. Obrigado...

Viu? viu? viu?

2007-12-22T18:18:00.000+01:00

Tá vendo? bem que o Guito disse. começaram a acreditar em egito, veio a globalização e a camada de ozônio e fudeu tudo. Por isso que a gente tem que lutar contra o sistema solar. Agora os ETs-Bruxas vão dominar a parada, quero só ver pra onde é que o Bush vai se evadir. Não adianta criar abrigo anti-anti-matéria no subterrâneo contra a Nuvem do Caos, encher a despensa de cortador de unha. Eu sempre disse, o mundo vai acabar.

Bom, to vendendo camarote, balcão e frisa pra quem quiser deixar reservado, pra assistir o armagedom na mordomia. Vai ter serviço de valet, buffet na saída e massagem tailandesa. É só comunicar, eu passo o numero da minha conta, aceito depósito e cartão de crédito. O bilhete com a reserva segue por email.

VIVER NA AMÉRICA

2007-12-19T18:39:00.000+01:00

Leis Americanas, ainda em vigor (Revista Focus 45/99)
- Alabama: Homens podem espancar as suas esposas com um pau, mas apenas se o pau tiver um diâmetro inferior ao seu polegar.

- Alasca: Em Fairbanks os moradores não devem permitir que veados acasalem em lugares públicos.

- Arcansas: Flirt em público em Little Rock é igual a 30 dias de cadeia.

- Califórnia: Em Los Angeles é proibido banhar dois bebés numa banheira ao mesmo tempo.

- Carolina do Norte: Aos casais é permitido dormir em quartos de hotel apenas quando houver uma distância mínima de 60 cm entre as camas.

- Florida: A mulheres solteiras, divorciadas e viúvas não é permitido saltar de pára-quedas aos domingos e feriados oficiais.

- Idaho: Em Coeur d´Alene é proibida a prática de sexo em automóveis. Polícias que apanhem os prevaricadores no acto devem contudo buzinar primeiro e esperar três minutos antes de proceder à detenção.

- Kansas: Em Wichtiga maus-tratos à sogra não são válidos como motivo de divórcio.

- Kentucky: Mulheres não podem andar na rua em fato de banho, a menos que pesem menos de 42 ou mais de 92 quilos, ou estejam armadas.

- Massachusetts: Em Salem é proibido aos pares (mesmo que casados) dormirem nus em casas alugadas.

- Missouri: Em St. Louis é permitido aos bombeiros retirar mulheres de casas em chamas apenas se as ditas senhoras se encontrarem totalmente vestidas.

- Nebrasca: Em Hastings os casais devem usar sempre pijama/camisa de noite durante a prática de actos sexuais.

- Nova Iorque: Em Brooklyn não é permitido que burros durmam na banheira.

- Ohio: Em Oxford não é permitido às mulheres despirem-se diante de fotografias de homens.

- Oregon: Em Willowdale os homens casados não podem praguejar durante o sexo.

- Texas: Em San Antonio não é permitido o uso de olhos e mãos no flirt.

- Utah: Em Tremonton é proibida a prática de actos sexuais em ambulâncias quando estejam em missão de urgência.

- Virgínia: Em Lebanon não é permitido aos homens pontapear as esposas para fora da cama.

- Washington D. C.: Sexo é apenas permitido na posição de missionário. Todas as outras são proibidas.

- Wisconsin: Em Connorsville os homens não podem disparar armas de fogo enquanto a sua companheira tiver um orgasmo.

LUPI IST WEG

2007-12-18T15:23:00.000+01:00

A gente se apega a essa gente. Não é verdade? Bichos. O Lupão era um brother, camarada mesmo. Gente finíssima, valia muito mais que uma porrada de mané que anda por aí pagando de chegado. Era forte, bonitão, pimpão. Era um cachorrasso. Ele e o mano Quincas (outra peça de rara finura) agora estão passeando sobre o tapete de linguíça do céu dos cachorros. Lá não tem parede, as almofadas são fofinhas e quentinhas, bolinhas caem das nuvens, existem mãos acariciadoras espalhadas nas ruas, ninguém solta rojão, ninguém grita, ninguém briga, o gramado é infinito e tá cheio de lugar pra cagar. Cagar e correr, e muitas cadelinhas lindas pra namorar. Lá a gente nunca fica velho nem doente, o pêlo tá sempre brilhando, tem chuva pra quem quer, sol pra quem quer, água e comida boa, carne carne carne e o colesterol não afeta, não existe verme nem jornal, a gente pode fugir sem problema. E todo mundo pode ser líder da matilha se quiser, ou não. É o bicho, o céu dos cachorros.
Pega, Lupi!

HOMENAGEM

2007-12-13T17:35:00.000+01:00

Eu solenemente gostaria de homenagear os líderes das potências mundiais pela sua tão brilhante inteligência, seu garbo e elegância no tratar dos problemas do mundo.
Para isso disponho aqui uns filminhos apropriados:

E também, para lembrar o espírito natalino, tão apropriado para o momento, quero dar espaço para a participação honrosa de dois dos mais magníficos estadistas que este mundo já conheceu:

Para quem quer ver mais desse tipo, entre no http://www.world-leaders.com/, e dali para o outro site, "The First Post", onde há mais filmes, animações, dos tipos ruim, médio, bom e muito bom.

Outro que eu achei de alta qualidade e vem ao caso de juntar o espírito de comunhão, fraternidade entre os povos e um futuro benfazejo:

Ok, ok. Chega de cinismo. O último filme de hoje é uma animação antiga do Tim Burton, (cuja obra prima eu acho que é Nightmare Before Christmas, por isso também tem a ver com o tema natalino).

É isso. Saudades de todo mundo.
Alguns amigos estão me perguntando o que eu vou fazer no natal.
Um frango, acho. Talvez batatas.

Beijos

A'DAM

2007-12-03T14:42:00.001+01:00

AMSTERDAM

Neste final de semana, estive em Amsterdam. Foi tudo muito rápido, saímos aqui de Wuppertal eu e Ximena, passamos em Düsseldorf pra pegar sua irmã no aeroporto e estrada pra A'Dam. Aluguei um carro - era pra ser um A3 com GPS, mas devido a uma série de burocracias e idiotices da filial wuppertaliense da Sixt (que me fizeram perder duas horas até conseguir o carro), viajamos num Mini Cooper. Que não estava nada mal, exceto pela falta de GPS, que aqui ajuda muito.

Channels, Coffe Shop, Coffe, Bar, Pubs, all included.

Fiquei na casa do Zeca Nunes, as meninas ficaram numa outra casa. Como esqueci meu celular no carro (no estacionamento fora da cidade - entrar de carro é caro e confuso), e o delas acabou a bateria, no sábado não conseguimos nos encontrar. Ou seja, passei o dia perambulando pela cidade - fez sol e estava lindo - entrei no Rijksmuseum (http://www.rijksmuseum.nl/index.jsp), e à noite na Red Light Zone e New Market. Andei paca. Mas re-afirmei meu caso de amor com a cidade. Amsterdam rules. Nos encontramos no domingo de novo - chuva, chuva, demos uma volta e tchau, back to NRW. Como Xime vive em Essen, deixei elas em casa e tive meu tradicional momento "Duschenes Tour" - errar o caminho na estrada e levar o dobro do tempo pra chegar.

Foi ótimo, deu mais vontade de ir de novo. Uns dias, pelo menos.

XIME AT BULLDOG COFFE SHOP

MIKA AT HOT NOT PUB

DANE AT THE BRIDGE BRIDGE

DIREÇÃO RED LIGHT

A CASA DO ZECA (SEGUNDA DA DIREITA)

HOTEL

MUITO FRIO E GENTE DOIDA ENTRANDO NA ÁGUA

OS BARCOS - CASAS

BIKE É MAIS QUE GENTE

RED LIGHT NIGHT

XIME AGAIN AND AGAIN AND AGAIN

HOJE

2007-11-29T20:30:00.000+01:00

Hoje acordei com Manara povoando meus pensamentos. Quem nunca viu os desenhos do Manara não sabe que é um dos caras mais respeitados quando se fala de HQ. Especialmente se houver algum erotismo envolvido no tema - embora eu goste muito dos desenhos feitos com o Fellini, que apesar de bastante eróticos são muito mais surreais do que qualquer outra coisa. O Manara desenha umas mulheres lindas, provocantes, e as histórias são sempre sobre o universo da libido. Minha mãe apreciava o desenho, mas achava os enredos um pouco simplórios. Do ponto de vista crítico, eu sempre concordei - mas do ponto de vista do adolescente que eu era quando vi a primeira vez aquilo, isso não tinha muita importância. Afinal era sobretudo material de alta qualidade. Hoje em dia tendo a concordar que os roteiros são pouco elaborados, mas o desenho continua me fascinando. Hoje acordei com Manara nos olhos:

Falando em mulheres desenhadas, outro dia tentei explicar o que era uma mulher Crumbiana. Foi um pouco difícil traduzir em palavras o corpo de uma mulher desenhada pelo maluco alucinado Robert Crumb, por isso dei uma pesquisada e encontrei alguns exemplos. Crumb foi um dos reis do underground americano, e até hoje é referência para os quadrinistas do mundo. Era odiado pelas feministas por razões óbvias - suas mulheres eram retratadas de maneira, digamos, peculiar. Seu desenho foi muito copiado por aí (por mim, inclusive), e realmente era muito doido. Acho que ainda é.

Com esse seu "Fritz the Cat" aí em cima acabei absorvendo muita safadeza útil e inútil. Pro meu azar e minha sorte.

Uma das mulheres mais interessantes é sem dúvida Elektra - essa versão do Frank Miller eu cheguei a ter, mas hoje não tenho mais certeza onde está. Uma das mais belas Graphic Novels daquela época. Junto com essa Wolverine & Destrutor, que tinha uma levada gráfica parecida. Aproveito para colocar alguns bons sketches do Wolverine. Um deles inclusive vale a pena visitar na origem, é um bom desenhista: http://actionguelle.blogspot.com/

Ahh, Wolverine é muito violento. Mas de Ranxerox, você já ouviu falar? Do desajustado Tanino Liberatore, é um humanóide ensandecido que arrebenta antes de perguntar - romântico, apaixonado pela sua namorada Lubna (estamos na Roma do futuro, as crianças são como adultos pequenos - Lubna tem 12 anos) - aprendi um tanto sobre a vida com ele. Afes...

No futuro, aliás, as paisagens serão de Moebius - esse cara eu sempre venerei. Os roteiros são psicodelia e absurdismo, é um doidão do tipo que cria mundos. E desenha paca. Por exemplo, a Morte abaixo:

Depois disso, fui.

HQ

2007-11-29T19:21:00.000+01:00

Me deu uma saudade inédita da minha antiga coleção de quadrinhos. Antes de ter dado o passo fundamental de desapego material na minha vida (foi um U-Turn interessante) e der dado a maior parte das várias centenas de albuns e revistas que entortavam a estante do chão até o teto, guardei comigo apenas o que era realmente de valor artístico (e ainda assim muita coisa muito boa foi para meus amigos).

Um dos melhores é Corto Maltese, que óbviamente não está aqui em casa na alemanha, mas eu dei uma rápida busca pra colocar nessa página. Segue um link com um pouco da história do marinheiro e algumas belas imagens.

http://sepia.no.sapo.pt/sepia-corto-maltese.html

Corto Maltese, Wolverine e Souza Paiol, trindade divina que compõe meu Alter-Ego.

SD 14

2007-11-28T14:47:00.000+01:00

Villa Hügel

Essas fotos foram feitas com a câmera nova, estou realmente aprendendo. O manual veio em alemão, tudo bem, eu me viro até certo ponto nessa língua, mas tem uns penhascos que eu ainda não tenho perna pra atravessar. Falando nisso, que coisa interessante, nada a ver com isso talvez. Sonhei que uns amigos tomavam pílulas de diminuição para fugir de uns perigos - e eu, quando descobri essas pílulas, tomei de aumentação e fui ficando grande, grande. Isso tirando o sonho dos homenzinhos extraterrestres vampiros com forma de robozinhos michelin cinza de meio metro de altura, com luzinhas coloridas - usávamos raios fazers para acabar com eles no sonho. E para identificar as pessoas que tinham sido vampirizadas e virado zumbis só tinha um jeito: olhar os olhos delas no escuro, por que ficavam vermelhos. Eram muitas, andando em grupos tipo mortos-vivos. Foi um sonho meio Guerra dos Mundos. Em outro íamos de ônibus sobre as águas para a ilha da Suécia, e ao lado numas colinas eu aprendi a voar com uma asa-delta feita de asa de borboleta plástica (era muito fácil, era um plásticão bonito, só colocar de um jeito assim na frente do peito, de frente pro vento, ela decolava e você ia ajeitando o vôo - bonito). Isso de sonhos é pra introduzir as fotos acima, em baixo, entre, acho que é um clima onírico.

acima, abaixo etc, a casinha do Krupp e seus jardins...

portão de entrada

Isso não. Aí é a porta de entrada da Folkwang Hochschule, em Essen-werden:

Aqui sim, a Estação da Villa

Leão de porta. Na escola, não na chácara do Krupp.

Krupps:

Lua cheia é lua cheia, importa pouco se aqui ou lá.

Essen-Werden.

Sobre coisas visuais, aliás, tenho duas sugestões para quem ainda não foi: os cadernos da Beá, minha amada Mestra Original (a quem eu chamo de Maria Beatriz PriMeira) - http://www.cadernosdabea.blogspot.com/.

Segunda sugestão, o site de cartazes russos http://sovietposter.blogspot.com/, que apresenta um poster soviético por dia. São em geral maravilhosas expressões de arte gráfica, vale a pena.

Já que falei disso, não vou deixar de sugerir a visita ao http://www.fcraft.com.br/cafe/, (vale ver a home page, por que está bonita - ainda que pouco funcional. http://www.fcraft.com.br/) e aos seus links em geral. Há uma série de coisas bacanas pra se ver lá dentro, basta dar uma passeadinha. Por exemplo, o excelente videoclipe "Ya no sé que hacer conmigo", da produtora uruguaia Milagrito Films (http://www.milagritofilms.tv/web/) - pra facilitar, deixei o link direto aí embaixo - repare na aparente "simplicidade" do resultado, mas no brutal trabalho envolvido na animação - é um dos links do café. Existe uma série de videos feitos com tipografia dentro dessa série do blog, acachapantes em geral.

Outra idéia (hoje é um dia de ócio criativo, estudo e compartilhamento de informações - aproveitem meu bom humor). Afinal a quantidade de milhões de dólares gastos em design de produtos que acabam sendo uma porcaria na hora de usar por que não acompanham o design supremo do corpo humano ou a nossa estrutura cognitiva - coisas simples como controles de boca de fogão que não sabemos em que ordem ficam e outros detalhes (está dentro da página UM do caderno, passear nas setas "turn page" para ver outras): http://www.baddesigns.com/cellphone-lock.html

Outra da mesma cepa (embora seja um site de portugal, com tudo que isso significa - inclusive isso que você pensou): http://dificildeusar.usabilidade.org/.

Há muitos. Passa-se dias assistindo e estudando o assunto, nesse caso design e tipogafia.

Eu vou ficar por aqui, é o que temos para o momento.

Beijos, abraços, apertos de mão, tapinha nas costas ou Hau, o que mais lhe aprouver.

Dreamland

2007-11-23T18:30:00.000+01:00

2007-11-23T18:14:00.000+01:00

Köln

2007-11-23T17:35:00.000+01:00

Após um longo silêncio.

Por que pausa também é música, correto? Ou nem por isso, tanto faz, importa apenas que vou colocar umas fotos novas e basicamente só isso mesmo. Falar de frio, ora... isso todo mundo sabe como é. Nevar, nevou um pouco, mas não o suficiente pra virar um assunto ainda. Trabalho, pá pá pá, igual ao que a gente sabe como é, com altos e baixos - parece que se aproxima um alto, após um cansativo e tedioso baixo, pelo menos. Uma câmera nova - mas que ainda está sem acessórios etc, e eu estou aprendendo a usar. Chegou outro dia. Also, zu der Fotos und Geschichte. Bom, Frank teve uma reunião em Köln, eu aproveitei a carona e fui dar uma volta na cidade.

Casinhas à beira do Rhein.

Estamos no mapa

2007-09-24T17:06:00.000+02:00

ELES SÓ PODEM ESTAR PAGANDO ALGUMA COISA

2007-09-18T14:41:00.000+02:00

TÚNEIS DE TEMPO

2007-09-18T14:35:00.000+02:00

LEITURAS:

Comment Je Suis Devenu Stupide - Martin Page
Les Mots Pour Le Dire - Marie Cardinal
Intermitências da Morte - Saramago (de novo)
As Veias Abertas da América Latina - Eduardo Galeano
Tännod - Andrea Maria Schenkel

mas cada hora um.

WUPP3RT4L M3T4F0R45

2007-09-18T14:32:00.000+02:00

Tiergartenstr. 232

2007-09-18T14:20:00.000+02:00

Tiergartenstr. 232 by day. Tiergartenstr. 232 by night.

não é a rua mais bonita do bairro, aqui perto tem outras bastante arborizadas e mais espaçosas, com casas grandes e jardins bem cuidados. Mas tem sua graça, esses prédios antigos todos amontoados uns com os ombros nos ombros dos outros, sua cara de europa. Minha casa fica do lado esquerdo da foto que tirei à noite, não dá pra ver. Mas dá pra imaginar, não é diferente das outras - é só um pouco mais nova (o que lhe tira a personalidade, na minha opinião. Ou dá, sei lá). Falei com Erika Wendl, disse a ela que vou programar uma visita. Está com 83 anos, mas tem a mesma voz. E a mesma simpatia.

Logo começa a Oktoberfest, pode ser uma boa oportunidade. München é meu lugar preferido nesse país, não há dúvida.

Comprei uma bicicleta. Velha. Digo, antiga. Digo, velha.

2007-09-11T19:41:00.000+02:00

Parece que vai chover, não?
Acho que vai. E aqui quando chove, faz um estrago danado. Por que se é uma chuvinha miudinha, não tem tanto problema. Mas às vezes cai cada pé d’água, que vem rolando tudo lá do alto da serra, toco pedra pau bicho afogado, até um peão da mina uma vez boiou por aqui.

Já teve tempos em que a chuva era uma coisa boa, até, nessas terras. Chovia um pouco, parava, dava uns dias pra secar, molhava as plantas, enchia os tanques. Era uma coisa que ia e que vinha. Tem sido assim, até que bastante tempo ficou sendo assim. Minha avó dizia que quando a trovoada trovoava era por que estavam mexendo os móveis no céu. E uma das empregadas de minha mae dizia que a trovoada carregava criança. Claro, as crianças que atormentavam a sua vida – normalmente eu e meu irmão.

Mas faz uns meses voltou a dar essas trombas, já dá pra ver de vez enquando ali no lado onde está mais escuro uns rasgos que a água está fazendo na encosta. Daqui a pouco periga vir tudo pra baixo. Será por que, heim? Que agora voltou a ser assim?

O tempo está esquizofrênico. Antes eu achava essa palavra engraçada, “esquizofrênico”. Esquisita, dava vontade de rir. Mas hoje em dia não acho não. Me parece que tem um sofrimento dentro dela, que é triste.

Não acho graça em ver alguem cair no chão. Não entendo bem o que as pessoas que dão risada vêem de engraçado – pra falar a verdade, me dá até uma dorzinha fria na base da espinha quando eu vejo alguém se machucar. Ou mesmo só cair no chão. Eu não era assim antes. Antes, antes do quê? Antes antes.

Se vai chover de novo essa noite, eu não sei. Pode ser. Não gosto não, minha casa tem as paredes finas, quando chove entra agua pelas frestas e pelos buracos, junto sempre com um vento gelado – acaba que eu não durmo bem, fico tremendo de frio na cama. Mas gosto dos trovões e dos relâmpagos, por que é como se alguém me lembrasse que algo está muito vivo. Gritando e explodindo de tão vivo. Mas não compensa o frio que eu acabo passando dentro de casa.

A água da chuva invade as terras todas, empapando tudo, empapando as figuras das pessoas, parece que tudo vai se acabar, fica um escurão danado, um céu gordo prenhe, esticado de tanta água. Vem e violenta os matos, derruba os barrancos, venta nos bananais e os bichos todos tentam se esconder como podem, mesmo as pessoas correm como se fossem derreter.

E o peito da gente fica assim, como se levantasse da terra hoje e fosse o primeiro dia de todos, com todas as coisas ainda por fazer, as montanhas pra erguer, os mares pra bombear, o ar pra se respirar inteiro.

Hoje ainda vai chover.

ES REGNET.

2007-09-01T19:44:00.000+02:00

Chove. Saia da cidade, dê uma volta, não precisa ir longe. O sol vai estar presente. Mas aqui não sei o que esse vale tem, que chove. Se não é todo dia, é dia sim dia não. Afes.
Já faz um tanto de dias da última postagem... passa rápido. Esses dias tem sido um tanto cheios, alguns jobs meio urgentes pra terminar. Ok.
Ainda não tem geladeira em casa, nem fogão. Mas às Madres de La Plaza, estou comendo direito, não há que se preocupar. E tomando vitamina. De comprimido, que eu não tenho lifidificador. E as frutas aqui ainda não experimentei uma que tivesse assim, a cica forte que as nossas tem.
Fotos generalizadas acima e abaixo, de coisas e coisas.

Apê

2007-08-14T14:59:00.000+02:00

Só pra mostrar a potência sonora latente no fundo do meu apartamento...

Apê

2007-08-14T14:52:00.000+02:00

Meu apartamento fica perto do zoo, numa rua chamada Tiergarten Strasse. Ou Tiergartenstr., como a gente usa escrever aqui. Não tenho foto da fachada, mas vão aí umas fotos da parte interna e dos trilhos no fundo. Posso acertar meu relógio pelo horário dos trens, e já consigo identificar o tipo de acordo com o barulho que eles fazem. O melhor é o ICE, rápido e silencioso. O pior é o de carga, infernal. Não dá pra conversar quando ele passa.

Essas fotos foram tiradas no primeiro dia, ainda estava uma bagunça tudo, então não vale prestar atenção nisso. Ainda está uma bagunça hoje, só que com mais coisas.

WUPPERTAL

2007-08-14T14:36:00.000+02:00

Faz tempo que eu não passo por aqui. Então de novo me desculpo pela falta de notícias e novas fotos. Aluguei um apartamento em Wuppertal, e estou trabalhando no estudio CBA / No Image (CBA é foto, No Image é video). Estou fazendo principalmente trabalhos de projeto gráfico, por enquanto. E faço assistência nas fotos, mas isso temos tido pouco. Aqui vão umas fotos do estúdio:

Essa é a entrada, é uma antiga fábrica de vinho, que foi semi-destruída na guerra e hoje tem alguns escritórios de arquitetura, design e o nosso estúdio.

Há um mezanino, onde ficam as ilhas, para edição gráfica, som e video. Do outro lado, a mesa de apresentação e reuniões. No fundo, embaixo (não dá pra ver nessas fotos), está o estúdio de fotografia.

Afes. Téquin Fim.

2007-07-14T21:37:00.000+02:00

Aos que aqui em vão estiveram, na busca de alvissareiras notícias e novidadeiros profícuos comentários, peço meu humilde perdão. Estive desde que cheguei na Alemanha numa espécie de imersão mental, donde saí renovado, com o espírito espicaçado e avivado, a mente límpida, aguçada e rejuvelhecida. Há quantos dias estou aqui, exatamente? uns quases quinzes mais ou menos exatamente.
É que foram dias de sonhos intensos e imagens mentais estupefacientes, parece que fui mais longe por dentro do que por fora (ainda que esteja a 10 mil quilometros de casa).

Ainda estou na casa de Paul Hess, amigo de Fr.Nascimento, que me ajudou bastante nesses dias. Foram dias muito bons. Especialmente quando fez sol, isso sempre ajuda o vivente. Tem umas fotos aí que são daqui da cidade, não tem nada de muito especial em Essen-Werden, pra falar a verdade. Aliás, para quem tem Google Earth, há novos dispositivos que permitem fazer upload de fotos dos lugares. Se você quiser ver outras fotos minhas, as coordenadas são as seguintes:

51°23'21.39"N
7° 0'17.60"L

é só colocar um novo marcador com essas coordenadas, ele vai te levar até a esquina da minha casa (Propsteistrasse). Abrindo um pouco mais o mapa, há uma ilha no rio Ruhr, a oeste, onde há mais fotos. Os ícones das fotos são bolinhas azuis, que abrem janelas chamadas "panoramio". Parece difícil, mas é muito fácil.

Tenho um trabalho em Wuppertal, que mistura diagramação, foto, vídeo, piração e conversas interessantes. Essas fotos da modelo de chapéu foram as primeiras que ajudei a iluminar no estúdio.

Esse homem é o Kaiser, que óbviamente era cor de pele e não verde. Isso antes de virar cerveja.

Não é interessante que, com tantos assentos vazios os dois se sentem assim? Eu achei bonito. E eles foram assim durante toda a viagem.

Quem quiser saber mais de alguma coisa me mande um email, que eu não vou colocar tudo aqui. Até mais.

Fundação Joan Miró

2007-06-26T20:32:00.000+02:00

Hoje estive na Fundació Joan Miró. Esculturas, eu vi poucas na vida, acho que só em 92, da outra vez que vim pra cá. São lindas. Fui também na Fundació Tapies, uma exposição muito linda que havia lá, duma artista Iugoslava, Sanja Ivekovíc. Muito bonita. Muito feminina e forte, impressionante. As fotos são da Joan Miró, da Tapies não tenho.

Festa na praia

2007-06-26T20:21:00.000+02:00

Pois então foi 24 de Junho, dia de San Joan - aqui é o dia mais longo do ano. Os caras ficam loucos, soltam fogos de artifício por todos e para todos os lados. É um tanto impressionante, mais pelo certo descontrole do que pela quantidade de fogos. Eu vi vários explodirem no meio da galera... depois da festa fui a um bar, la em Universitat, dançar um pouco. Daí pra casa duma guria com uma galera que não conhecia, ficamos até de manhã. É que nem reveillon... voltei cansado e quebrado - meu tornozelo inchou e doía à beça. Hoje está bom.

Antes da Festa de San Joan

2007-06-26T20:07:00.000+02:00

Foi ontem ou anteontem, fui no Parc Guell, uma coisa muito boa esse lugar. fica numa ribanceira, tem uns barrancos, mas tá muito bem feito. Rodei o terreno todo, tinha muitas turistas e turistos. Umas fotos aí dos lugares que tem lá.

Essas aí eu tirei depois, quando estava na volta do parque. A cidade está assim, quente.

Anda piá...

2007-06-22T20:26:00.000+02:00

Esses dias tem sido interessantes. Ontem fui ao mont juic, a vista lá de cima é de rir. Impressionante, dá pra ver a cidade inteira, pena que eu ataquei de Duschenes e esqueci a câmera. Isso por que tenho duas... Andei andei andei. Comi numa bagueteria nas ramblas, um sanduba maneiro. Amanhã é festa, solstício. O dia mais longo do ano, vamos à praia de noite.

Barcelona, Primeiro dia - 21/6/2007

2007-06-21T00:02:00.000+02:00

Foram 25 horas de viagem. Saindo de SP na segunda-feira à tarde, direto para Heathrow em Londres, para a conexão. O avião da British é bem bom, a primeira classe é linda. São aquelas cadeiras especiais, novas, colocadas tipo namoradeira, muito bacana mesmo. Óbvio que eu vim de econômica. Que nem uma pilha no carregador, manja? Encaixadinho. Minha perna é meio comprida, acho que os ingleses tem as pernas curtas, talvez. Do meu lado sentaram duas meninas, que não falaram nem oi. Como a que estava do meu lado ficou de costas o tempo inteiro, eu não falei oi também. Mal-educados nós, não? Esse mundo é assim mesmo. Que coisa. Mas eu vi, na verdade, essa que ficou de costas era surda. Ou algo assim, por que ela não falava direito - tipo alguém surdo mesmo.
Morri de medo de ficar na alfândega, mas ninguém nem me olhou na cara. Passei batido. Londres muito muito caro. Tudo. Cheguei no aeroporto acabado, destruído. Dormi nos bancos do lounge, tinha 7 horas de espera para a conexão para barcelona. Os olhos fechavam.
Cheguei no fim da tarde, umas 20:00. O Trem, que calor. Eu de calça de veludo (Londres estava 13 graus). O Rafa foi me buscar com o filho na estação, a casa dele fica em El Born, um bairro muito bacana de arquitetura antiga e frequencia moderna. Do lado da Estação de França. Tem uma foto aí. Tem uns filmes do trem também.
Cheguei lá na casa deles. Rafa, Letícia e os filhos, João e Pedro. Um apartamento, depois ponho umas fotos aí deles. Ou filmitos.
Tomamos uma cerva, comemos um risoto, ficamos conversando até mais tarde. Eu e o Rafa fomos buscar um colchão lá longe, daqueles de inflar. Pois o negócio tava sem a tampa. Claro, só vi isso depois que já tinha enchido o trem. Bom, o troço esvaziou na hora, a gente descolou o futon do sofá e foi ótimo e dormi que nem um nenezinho. Doze horas. Acordei às 15:00, mas fez sol hoje até as 22:00. Eu e Rafa saímos andando, hoooras, pela cidade, nas ruícas, becos, ramblas, barceloneta, tomamos um café na beira da praia. Mediterrâneo, né. Massa.
Agora estou em casa de novo. A coisa tá linda, esse mundo promete.
Fui.

O Canto do Jardim

2007-05-13T16:34:00.002+02:00

O senhor veja. Pois não foi que eu um dia abri a porta de casa, e veja que eu ainda era menino, estou ali, na soleira, o pé cascudo com aqueles dedos separados na pedra, então que eu vi. Tava ali, era um brotinho nem era nada ainda, era só um talinho verde uma coisa pequenininha mesmo. No meio do jardim, até nem bem no meio, um pouco de canto assim. Olhei assim praquele brotinho e foi que tive a primeira epifania. Um menino que nem eu ali, ora se pode crer que tenha epifanias, mas veja que eu tive e foi a primeira de algumas tantas que vieram me gorgolejando de lá pra cá. Pois bem que eu fui e me acocorei perto do talinho verde e dobrei o pescoço pra ver mais de perto. Era uma paixãozinha que tava me vindo, uma curiosidade, no meio daquela terra fofa e cheirosa de poeira e titica das galinhas da minha avó aquele brotoquinho de nada. Pra ver melhor deitei que o chão tava meio seco, fiquei ali medindo com o foco do olho a distância do talo pra bica, do talo pra goiabeira no fundo, do talo pra o barranquinho, do talo pra porta, revesgueiando o olho pro talo ficar embaçado. Levantei.
Fui buscar um copo de água pra dar pro talinho, um de geléia que ficava na cozinha em cima da prateleira de tábua, que era o que eu preferia naquela época. Hoje gosto de outros vidros, mas ali aquele copo tinha uma redondura na borda que eu gostava de morder com o beiço, e parece que o gosto de barro da água da moringa que eu tomava vinha daquela redondura, não do barro da moringa. Era bom que só.
Deitei a água de levinho na plantinha. Não é que eu não soubesse que a plantinha já tinha lá seu quinhão de água nela mesma, senão daquele tamanico não havia de ter brotado sem água, mas era por que eu queria eu dar água pro meu brotinho. Por que ali virou minha a plantinha. Não era como se fosse os brinquedos feferentos da minha irmã que a gente às vezes brigava pra ver de quem era e dizia é meu é meu, era uma outra coisa, não era que eu queria aquela planta pra mim. Como se eu fosse vender, não era isso. Era como se a planta tivesse nascido em mim, na minha pele. E eu tinha uma pele lascuda, uns arranhões e umas perebas, bem didático pra uma planta nascer mesmo. Ia ver que a planta acabava até me limpando daquelas coscorentices e me deixasse limpo. E isso ela fez mesmo, mas foi muito depois daquilo.
Um dia e já viu e era um pezinho de mato. Não foi uma vez só que eu salvei o matinho da gadanha do pai, que vinha limpando o terreiro, não queria sujeira, eu fui e fiz birra e parecia um moleque ranhento de barra de saia, chorando que tavam matando minha árvore. Foi feio, mas pelo menos não matou.
O senhor aceita um golinho? foi um fiscal que me deu. Não sei por que tem esses fiscais por aqui. Mas é boa que só. Deve ser por que andaram que mataram um fiscal aí uns anos atrás, e falaram umas bizarrices e eu não gostei nada nada. Agora os fiscais vem tomar café aqui comigo e tem uns mais até mais simpatiquinhos igual a esse aí que deixou essa garrafa de cachacinha boa. O homem é bom, o senhor não acha? o que estraga o homem é as mesquinheras.
Mas pois, foi que era um mato por um tempo.
Então veio a outra epifania, abri a porta noutro dia e tinha uma flor. Mas não era uma flor, dessas flores mais desabusadas que a gente vê por aí inclusive na fazenda dessa senhora que o senhor falou que cria flor e eu mesmo já lhe fui ver a flor dela e outras coisas que ela tinha pra mostrar. Digo isso de uns bezerros que ela tem lá também. Acho. Acho, por que não vi, por que não pude ver por que foi uma charla boa a que tivemos sobre flores, o senhor vê por aí que eu sou dado a poesias mesmo. Mas que a senhora essa tem outras coisas lá na casa dela, tem sim senhor. Ah, o senhor concorda, não é?
E tem quem vá e diga que eu que matei o fiscal. Eu não mato ninguém, o senhor me imagina matar alguém, tome tenência. Sente-se. Por favor, o que é isso, não é nada não, ainda é cedo, olha lá como é que tá bonito praqueles lados que o vento bate. Não, fique-se muito a vontade. O ultimo corregedor que apareceu aqui em casa também faz muito tempo, mais até do que o fiscal. Não se sabe o que foi dele, sumiu, nunca mais voltou. Era um pouco antipático, o senhor veja. Não fica bem pra um corregedor a antipatia. Aliás, pra ninguém, não estou certo? Ah, morreu? Mas veja, que coisa heim. Acontece, nestas bandas o vivente tem que estar bem de amigos senão quando menos se vê, vai e ninguém sabe, a boca tá cheia de formiga. E o senhor sendo corregedor.
Mas isso não é assunto para esse fim de tarde, ave-maria.
Era uma flor que o senhor só vendo. Primeiro vinha o cheiro, um cheiro azul, que estufava nos buracos dos narizes popocando que nem baiacu, quase um acinte, era um cheiro que era um despautério. Mas não estragava, que nem uns perfumes franceses de bosta que as mulheres usam por aqui. Era cheiro de flor que ia e vinha e parecia que a gente nem tinha acordado, mas a gente tinha e o olho também revirava. Aquilo me subiu pelas pernas ou me desceu pelo peito eu nem não sei muito bem, Sei que foi me dando uma fortaleza nas partes, eu era um garoto o senhor veja, um garoto a gente quando é a gente tem umas coisas que vão forminganholando pelas bolas aquele cheiro que pelamordedeus eu falei e corri pra dentro que me deu medo de pecado. Foi dias de medo das almas. E não queria nem passar na frente da rua da igreja. Agora eu dou risada, mas sou muito respeitador, mas dou risada é de eu menino todo cheio de medo e aquela estrovenga se açulando cada vez que eu sentia o cheiro. Eita.
Mas eu ia e vinha com a flor cheirosa na cabeça, ia deitar e ficava lá cheirando. O senhor sabe como é menino, não sabe? Uma palhinha o bicho já tá de pinto duro. Eu na minha cama e aquele cheiro tinha um negócio que me deixava ali, na gastura de medo de pecar. Hoje nem ligo pra isso, meus filhos mesmo que hoje são tudo homens já, criei solto, pra ir exercitando desde menino a imaginação. A gente que é mais imaginativa é a que tem mais solução pros desencalhes, o senhor não concorda?
Era mais medo mesmo do pecado, haja vista. O senhor sabe o que Deus fez com Onan, pois então, e o padre vivia falando nessas coisas. Hoje eu sei que o padre também não era nada de nada de grandes coisas, um papa-hóstia aquele padre, que deus o tenha, um safado que gostava de passar a mão na bunda dos meninos e sei lá mais o que que ele fazia com uns e outros meninos que deixavam. Eu não que em mim ninguém lascava. Só a tal da flor.
Lascava que lascou mesmo. Passei uns dias só olhando de perto e de longe a flor, enrabixado daquela beleza, toda delicada, parecia uma mulher dessas bonitas que a gente não vê, e quando vê é na revista e a gente não sabe se existe mesmo ou não. Eu mesmo acho que não existe.
Pois os dias passando e foi que eu cheguei em casa uma tarde e entro pelo corredor, fui deixando minhas coisas, passo pela sala e nem percebo mas percebo e viro e vejo e olho e quando eu vejo tá ali a flor cortada enfiada num vaso.
Ela tava meio de lado, caidinha, a minha flor ali, cortada e caída, o senhor sabe o que é doer no peito uma coisa funda, o senhor me entende, eu não sei se o senhor me entende, estou dizendo coisas que nem sei se deveria, no fim. Eu corri pro meu quarto, me tranquei lá, naquela hora eu queria desviver de vez, explodir de vez, quem é que fez uma malvadeza daquelas tamanhas, quem é que mata uma flor dessa assim, ainda mais que era meu aquele mato e todo mundo sabia.
E choveu nesse dia.
Choveu dias e choveu muitos dias eu me lembro, por que meu pai chegava de galochas e tudo estava cheio de barro e lama. Quando dava aquela estiadinha a gente olhava pela janela a cerração, um cinza pardolento de que parece que a foto da paisagem vai chorar de novo. Uma melancolia, eu nem saia mais pra ver nada, nem vi o que foi da flor, esqueci tudo, não olhei mais o jardim nem nada.
Um ano inteiro, que coisa. A gente lembra umas coisas. Mais um pouquinho? É boa mesmo né? Lhe apresento o rapaz um dia, trabalha nessas paragens, é fiscal. Não é corregedor, não tem a mesma gabardia, o senhor sabe, o senhor é um homem estudado, senão não chegava onde está. Eu sou um homem simples daqui, o que eu sei é de coisas que aprendi aqui mesmo, e de umas viagens que minha mulher me carregou pelo mundo, ela sim sabe muita coisa. Naquela época ninguém era páreo pra ela, essa bicha é danada, é braba mesmo, um colosso. E era uma moça muito bonita, tenho uma sorte danada, sabe? Tudo foi deus que me deu, tenho muita sorte.
Passou o ano, foi embora aquela chuvarada. Era tempo de férias, eu estava em casa com o meu avô, ele trazia umas revistas, uns livros de charada, umas coisas que menino fica doido, e eu gostava dele, sabe? E ele ali bem naquele canto, eu mais pra cá, ele me pediu pra pegar um copo de água na cozinha eu fui e estou indo passei pela porta do jardim e senti um cheiro que já ia me derrubando que me tonteou. A flor! Mas não era bem tão pouco só isso.
O que me brilhou é que a plantinha de antes agora tava grande, tava da minha altura, tava fazendo sombra, e tava pocada de flor. Muitas dúzias. Tudo luzindo belezas naquele sol, parecia que se mexiam, era uma ciranda, era um carrossel de circo. Eu parei estaqueado.
Esqueci o vô na sala. Epifania, epifania. Parecia musica. E o meu peito foi se rasgando no meio, tava que ia chorar, mas eu já não chorava mais naquela época, ficava feio, não tinha ninguém olhando, mas eu não chorei. Desci bobolento da soleirinha, andei até o pé de flor com uma zoeira na cabeça e casquei a mão de polpa cheia num talo duma daquelas flores, igual uma criancinha pegando um doce.
Pra quê. Espremi com força uma dúzia de espinhos na palma. Doeu quente e pastoso, aquele sangue começou a escorrer e não parava, escorrendo pelo talo e eu não largava a flor, não queria largar, não podia largar. Fiquei ali, a mão segurando a flor com força, o olho embaçado de dor e uma outra coisa, uma raiva, um amor.
Meu avô chegou na porta e me viu, e foi ele que me tirou dali. Segurou minha mão com calma e me fez largar, aquele rio desaguando aqui e ali. Eu entrei de volta, pingando. Sentei na cadeira de palha da cozinha, enquanto o vô ia buscar pano e sabão pra lavar meu braço.
Só que me subiu uma quentura no sangue, um desarrazoado, levantei e saí pro lado do paiolzinho, onde ficava a lenha. Agarrei no machado e voltei num pé só, já dando de cima pra baixo no tronco. Não sei quantas dei, até meu avo me segurar. Mas foi bastante pra derrubar, deixar no toco. Ficou desbeiçadinho prum dos lados, chorando uma seiva azulada. Eu chorava também, por que foi me dando o desespero. Aquele resto de árvore, minha árvore, minha flor, tava tudo no chão, misturado numa papa de sangue e seiva azul e poeira e titica. E tava acabado.
Saí a pulso dali, meu pai chegou logo depois. Ainda levei algumas no lombo, que não tinha perdão. Na outra semana me mandaram pra cidade. Minha mãe achou bom me colocar num internato, não por causa da árvore, árvore a gente tinha muita, mesmo que ela gostava daquela flor, mas embora que ficasse muito distraída quando sentia o cheiro. Era por causa de estudar mesmo, eles achavam que eu estava sem estudo. E estava.
Tome mais uma, vou pedir pra fritarem uns lambaris, o senhor aprecia lambaris? Veja essa vista, olhe que eu já estou passadito, mas ainda tem umas horas que eu vejo esse escuro vindo dali pra cima daquele roxo claro, essa maravilha toda desse ar que cobre tudo devagarinho, tem vezes que com a lua então. Eu me lembro de tanta coisa. A gente fica mais quieto quando fica velho. Dá um retumbo por dentro do peito, não dá?
Voltei, já tinha casado, os meninos já tinham nascido, menos a menina que nasceu depois. Já tinha anel, não uso mais anel, acho que fica uma coisa, sou um homem simples. Voltei um pouco antes da mãe se ir, o pai já tava ido, a casa vazia vazia.
O jardim estava um mato. Mato alto, não se via pelo meio. Você podia dar a volta e não ver o outro lado.
Mandei limpar.
No meio da tarde o rapaz veio me chamar, estava cioso, tinha uma coisa pra me mostrar. E fez que fez que eu fui e vi lá, no meio do jardim. Tava lá, grande, folhuda. Carregada de flor.
Desculpe se eu choro, é que a gente vai ficando quieto assim. Mas não é de silencio, é das coisas.
É muitas coisas.

2006-12-28T17:34:00.000+01:00

Feliz 2007, Daniel

2006-12-28T16:16:00.004+01:00

Amanhã começam minhas férias. Oficialmente dia 2 de janeiro. Mas dá na mesma. Então eu fiz esse blog pra falar umas coisas que estão anotadas no meu moleskine, mas como ele está em outra parte do planeta (minha casa) e eu estou na minha mesa de trabalho, não tenho tempo e nem deveria estar usando meu fosfato aqui. Ocorre que uso. Mas voltemos pois ao trabalho e deixemos as anotações pra lá que lá estão mesmo, que depois a gente vem e transcreve o que for de serventia.